Verdades Inocentes

2011-12-01T17:14:00.001Z

Às vezes dou por mim a pensar: O que seria a nossa vida se pudéssemos fugir daqui? Levava-te comigo para onde nós sabemos e ia hoje mesmo de malas aviadas para lá. Já imaginaste um mundo de possibilidades que podíamos atingir? É um risco eu sei, mas seria a diferença entre o estar bem e o estar menos bem onde estamos. E digo-te que fico tremendamente contente por saber que partilhas comigo a ideia de que a mudança de ares faz sempre bem, e que ares! E que passear naqueles jardins, saborear aquela gastronomia, ver um mundo e cores completamente distintos das que estamos habituados é diferente de passear NESTES jardins, saborear ESTA gastronomia e ver sempre o MESMO mundo e as mesmas cores ao mesmo tempo. Vamos já? Vamos continuar lá a viver o amor que temos para dar um ao outro? Vamos sair desta cúpula e imaginar que só aqui voltaremos quando for estritamente necessário?

Vamos.

2011-10-17T20:53:00.003+01:00

Há muito que não sabia o que era escrever aqui neste meu cantinho. Sabes o que me assalta neste momento? A maneira incrível com que penso em ti a cada momento, o que nestes meses me ensinaste a descobrir e a cravar na pele as razões porque ainda vivo. Nem sabes o sorriso que me puseste na cara, nessas tardes de verão loucos que me punham os olhos dum azulado cintilantes, com um brilhozinho ao canto onde te espreitava e onde me sentias - acorda amor, temos de ir embora - acreditas que nem o café que tomo diariamente me sabe bem sem ti? Emanas sobriedade, transpiras suavidade em cada coisa que me dizes - deixa-te estar, eu cuido de ti!. Fazes pôr o amor a um canto por seres muito mais do que isso. Liliana, eu Amo-te.

2011-03-19T15:20:00.000Z

Eu sei que algures num sítio só e em toda a parte me lês, e lês a incredulidade e o vazio que deixaste em todos nós. Não podias ter dado a volta à vida e teres dito que desta vez ias demorar mais que o normal? Não podias ter ajuizado melhor o momento para o fazer? Ainda hoje desacredito tudo o que se passou pela maneira nada fácil de engolir a morte dos que gostamos e dos quais guardamos memórias para o resto da vida - Porra, não guardamos memórias para o resto da morte que nem sequer tem resto! - e pergunto-te: porque só assim é que pudeste aparecer na televisão, ser destaque nos jornais, porquê? Deixaste-me o legado enorme de não perder mais a vida que tenho e de aproveitar cada coisa, cada lugar, cada segundo que passa. E acredita que onde estejas, vais ver que cada vitória minha, dedico-te também a ti meu grande amigo.

Olha pelos teus, por nós!

Até já Ricardo Lagarto.

2010-12-31T10:43:00.002Z

Hoje é oportunidade de falar deste 2010 que já lá vai. Para quem reconhece os meus passos sabe o que significou para mim este ano, mais ainda, significou por uma vida inteira - voltei novamente a ser feliz. E creio ser essa a maior dificuldade deste mundo, de se encontrar mas sobretudo de entender e encontrar a felicidade, porque hoje sei que esperar que as coisas caiam do céu é meio caminho andado para nada se ter e nada ser. Encontrei-a, mimei-a e aconcheguei-a bem perto da alma que há muito me consumia por dentro e não pude admitir uma nesga de porta aberta porque esta fechou-se restritamente a quem ainda hoje 'existe' para mim e nutro a maior sensibilidade. Dois mil e dez deveu-se sobretudo à pessoa que mais me abri, à que mais amo à luz de todas as conversas e olhares, de todos os gestos e toques subtis, a Ela, dona de sonhos que chegou, viu e venceu. E porque 2011 tem de ser melhor (que a fome de viver é infinita), porque é outro ano e a vida também o é, e quem não fez por isso que pense duas vezes antes de afirmar que não consegue, que não é capaz, que só de se pronunciar a palavra lhe prega verdadeiras partidas. O ano que entretanto acaba foi graças a todos os que contribuíram decisivamente para que hoje eu fosse o rapaz mais feliz do mundo. LB<3

2010-11-27T00:57:00.000Z

Há muito que não sabia o que era escrever aqui, ou melhor, escrever-te. Não podia ter escolhido melhores momentos do que tenho vivido nos (quase) três meses a felicidade ao lado da melhor rapariga do mundo. Todos os dias me recordo que a vida é trabalho e este nunca pára de chegar, é de lutas, de objectivos e de futuros por conquistar: e na verdade, não tenho feito outra coisa senão garantir um futuro sempre melhor do que imagino - e de preferência com Ela. Sinto-me como um pássaro a voar, na liberdade do que lhe vai na real gana, e sinto-me o mais feliz que posso (ou ultrapasso o limite do poder), tudo por saber que em cada esquina eu vejo o teu nome e que sinto a tua pele macia na ponta dos dedos, fecho os olhos e te calo num longo beijo. És o melhor mundo que alguma eu pude andar, e despertar em cada hora para saber como estás, como te sentes, como andas. Para saber o que escondes num sorriso para mim - e que sorriso! - o que guardas no bolso das calças mordendo o lábio com doçura e malandrice, numa pura arte de sedução mágica que não me deixa indiferente. É um amor que guardo, que me faz querer-te cada dia mais, que me faz nunca perder o sentido da verdade e logo a mais pura: eu Amo-te tanto.

2010-10-10T01:07:00.000+01:00

Volto e volto bem. Volto sobretudo porque o estado de graça continua, amadurecido, crescido e diferente - só o tempo mudou e até essas primeiras chuvadas de Outono fazem sentido e me dizem para ficar em casa com a companhia que me tem merecido o pensamento, o amor e o sorriso de cada dia. Esse tempo que passa tão rápido, quase de uma forma alucinante, tem sido uma marca constante com tantos momentos que nem pensei viver. Há olhares, silêncios, palavras, raios de sol, lágrimas ou simplesmente a água que nos corre nos pés que não me deixam esquecer que o caminho está a ser traçado da melhor maneira e que deixa marcas na pele à luz desse amor real, amor de luta, amor sincero, amor soberbo. Há coisas que o dinheiro não consegue comprar, há sentimentos indescritíveis e imagens que nunca se apagam. Há vida em nós, em mim...tu.

2010-09-21T23:47:00.000+01:00

Não escondo que os dias tem sido todos mais ensolarados, mais quentes, aconchegantes e diferentes. Sinto que as etapas novas que a minha vida tem vindo ver chegar trazem consigo coisas melhores, cativantes e incessantes, ao qual não consigo nunca deixar de pensar que vivo um dos melhores momentos que tenho memória. Tudo envolve tempo para acontecer, envolve o diálogo e a confiança. Tudo é sistemático, mas nunca se olha para o relógio e muito menos se aponta no papel. A naturalidade com que se enfrenta cada momento é o que faz com o que há de melhor em nós fique, solidifique e torne à sua eternidade. E eu não quero perder tudo o que foi criado, o que foi feito, porque se digo que me tornou melhor e mudou tudo o que tenho e sou...não deixa de ser verdade. O amor é história em constante metamorfose, e gosto de a construir contigo todos os dias. Sempre.

2010-09-12T21:53:00.000+01:00

É bom sentir que te tenho ao meu lado. Admito que hoje és muito mais do que alguma vez pudeste ser, e isso dá-me um sorriso maior, uma felicidade que só pude aprender contigo - and this is so good. Só quero que saibas que a minha vida precisava disto, de alguém que a mudasse, a fizesse crescer, e soubeste fazer muito mais do que isso e sem eu pedir. Sabes qual é o valor do agradecimento? Para mim neste momento é inigualável, por teres conseguido acalmar esta cabeça de um mundo desagregado, por teres sido TU, melhor em tudo o que nos diz respeito. E deixa-me guardar-te mais uma frase: eu não te quero perder nunca.

2010-08-26T23:05:00.000+01:00

Poucas pessoas conseguiram apaixonar-me, mas nenhuma o fez como tu. Não é apenas uma razão para te mostrar ao mundo, e mais ainda o que sinto, para que percebam que além de verdadeiro é enorme, não. Mas quero muito poder admitir mais que nunca que fazia tempo que nada me corria tão bem, que me sentia tão capaz de enfrentar tempestades - muitas vezes por questões pessoais - e poder dar-me desta maneira a uma pessoa que contribuiu para que tudo isto crescesse, animasse e a tornasse diferente de tudo o que até então me esquecera de viver. Não são metáforas nem hipérboles tudo o que vivo contigo, não é pensado nem escrito, muito menos aconselhado pelos livros. É novo, vindo do que construímos e da calma que soubemos ter. É inimaginável uma vida sem ti, deixa-me confessar, é muito mais que ter alguém ao meu lado com que conversar ou discutir sobre o quotidiano, mais do que o toque e o beijo, é algo que ultrapassa tudo e todos e tu sabes bem disso. E as saudades que matam? Os dias que não te vejo? As horas que não passam? Sabes há quanto tempo me tinha esquecido disto? Fica comigo, exactamente assim como és.

2010-08-22T23:14:00.000+01:00

Não esperei sentado vendo as coisas acontecerem. Nunca fui de galerias de arte ou invejar a arte dos outros, que cada um possui qualquer coisa de bom mas nem sempre as interpretamos como um todo, como um artista que com os seus altos e baixos, vai marcando terra-a-terra a sua história aqui no vale comum dos mortais. Vivo um bom momento, daqueles que me desabituei muita vez ao longos dos anos a ter, mas não querendo facilitismos posso admitir que com luta cheguei ao topo do mundo. O das pessoas felizes e amadas, o das coisas simples e ditas perfeitas. Consegui reunir os sentimentos certos, as vontades próprias e as horas gastas a fazer crescer o que custa e não é fácil. O estar apaixonado leva-me a passear noutros picos, a aprender a capacitar o corpo no hábito de vencer no amor que tantas contradições transmite nas pessoas. Estou feliz, aliás sou o mais feliz que podia haver por afinal de contas reconhecer que há pessoas melhores que outras e que a que falo é tudo o que sempre pude pedir e querer para mim.

2010-08-22T01:08:00.001+01:00

Lil B. lançou-me este desafio:
1ª Parte - Cada pessoa deve escrever os seguintes factos casuais da sua vida:
* Dia mais triste da minha vida:
* Dia mais feliz da minha vida: Ela
* Manias: Nunca reparei
* Filme preferido: Ensaio sobre a cegueira, a lenda, senhor dos anéis, etc
* Poeta preferido: Pessoa
* Comida preferida: Esparguete a bolonhesa
* Sou muito: apaixonado, sensível, sonhador e lutador
* Viagem de sonho: Volta ao mundo
* Gosto de: telemóveis, internet, a vida

2ª Parte - As maravilhas da minha vida: A familia, os amigos e Ela, ela, ela.

2010-08-12T23:43:00.000+01:00

Nenhuma outra maneira de ver a vida me dá tanto prazer como esta. Nenhuma outra me incumbiu de tanta vontade de lutar pelo que quero ou pelo que sinto. É uma alma renovada que se põe de pé e me inclui nessa felicidade de coração aberto e sorriso ao alto, de peito livre e sonhos realizados. Encontrei nos pequenos pormenores, e nos menos vividos, a maior importância para aprender o que falta, e viajei muito mais por sentimentos que saberia desconhecer noutros tempos, noutros sítios. E é tudo claro agora, e as peças encaixam com uma total perfeição se não percebi o que antevia se não mudasse de forma de ver o próprio corpo em movimento. Aprendi a abrir os olhos por pura vontade, e só levam uma direcção.L

2010-08-04T13:21:00.000+01:00

A ambição e a força de vontade são inseparáveis. Nunca vi construir-se um futuro fácil sem que tivéssemos de ir ao chão algumas vezes, e ver o suor escorrer em bica contra um adversário invisível da derrota. Não quero desistir disto ou daquilo de maneira fácil: o futuro sou eu. Já vi demasiada televisão para perceber onde vivo e de que maneira o poderia fazer e devo dizer que não gosto. Demasiadas metamorfoses confunde-me o que possa achar de tudo o que me rodeia, e as pessoas mudam e voltam a mudar. Não sou de desistir da melodia perfeita e muito menos e entregar a alma ao diabo mas que temos os dias maus, os impacientes, os chatos e os desgraçados, sim temos.

2010-08-03T02:14:00.000+01:00

Há momentos da minha "triste" vida que podia muito bem nem ter nascido. Magoado, triste e só - é apenas o sentimento do momento em que não consigo agir e pensar ao mesmo tempo. É complicado aceitar e viver ao mesmo tempo. Faltam-me palavras, só de cabeça cheia.

2010-07-28T20:51:00.000+01:00

Quanto mais sinto que as coisas são como são, mais noto que me surpreendem cada vez mais. Não desisti de querer ver as estrelas como nunca as pude ver, e não desliguei para sempre essa paixão soberba que me preencheu os últimos tempos como se me alimentasse a vida e precisasse disso para continuar aqui onde vou vendo o acontecer com o mesmo entusiasmo de finais felizes e sorrisos de criança. Eu sempre quis ficar porque não gosto de me mentir, não gosto de virar páginas das histórias como se fossem fáceis e sem sentido nenhum Gosto de saber que é verdade, enorme, transparente e que era isto que queria para mim, para me completar. Os dias contam-se pela luz que vemos no céu e não encurtamos 24 horas numas 8 ou 9. Vivamos, vivamos, vivamos, porque se eu saio lá para fora e não tenho noção do que faço, não vale a pena fazê-lo mais. E na verdade, não páro de viver. Obrigado por seres assim.L

2010-07-09T23:36:00.000+01:00

Peguei muitas vezes na vontade de recriar um mundo já perdido. Não vejo a foz desse rio seco e tão pouco vestígios do que se andou a passar por aqui. Vagueio com os olhos de uma tristeza inócua e surpreendo-me com a falta de abundância nesta natureza tão morta. Vi na televisão e achava que era tudo fantasia, ouvi relatos sérios na rádio e ri-me da piada que soava. É tão verdade, é desastroso. Já lá vai o tempo em que a criança que eu era, era de outra geração, noutros tempos. Não via as coisas que são com os mesmos olhos com que vejo, não sentia nem desmentia com a mesma facilidade. Não é o mundo que quis conhecer um dia, não é a mentira que dói menos. Por isso quero ir para a lua viver o amor que tenho, que trago e respiro diariamente. A ti, que estamos mal neste mundo de gente doida, de manias que fantasiam o insuportável e desafiam o impossível, é a ti que quero levar comigo para bem longe daqui.

2010-06-27T22:51:00.000+01:00

Quando dou por mim a pensar, muitas vezes chego a navegar noutras vidas, noutros mundo que não o meu. Chego a amaciar o vento dessa tola loucura de imaginar as coisas boas que a vida também me consegue dar. Sou feliz, perguntam-me, respondo-os com audácia. As coisas requerem tempo, espaço e sobretudo paciência. Requerem noção das coisas e vontade de lutar por elas. Não me perguntem mais o que sinto, se o que sinto é por demais verdadeiro. Não me perguntem mais o que é, se as histórias em comum são contadas à distância do ouvido que queremos que não o de mais ninguém. Desejo-me as maiores felicidades, na ânsia de sempre continuar a pacientar a consciência desse tempo que se constrói connosco e isso me deixa com um sorriso de orelha a orelha, dos mais belos que podia transmitir. Obrigado a ti por todos os momentos, e obrigado por te tornares no que és para mim.

5º aniversário

2010-06-25T00:28:00.001+01:00

Foi exactamente há 5 anos que este blogue sorriu para o mundo. Era a brincadeira do costume e a arte a pousar nos ombros como se uma responsabilidade para a vida se tratasse. Vivi muito isto e muito aquilo, aqui e ali, e partilhei com todas as nações que o puderam ler, reler ou sobretudo ver o tanto que pude deitar cá para fora em formas singelas de naturezas menos mortas, de céus e mares azuis, de autênticas áreas verdes de se perder de vista. Aqui testemunhei também para mim mesmo os grandes momentos que atravessaram o meu tempo, as horas que perdi em busca da verdade esquecida. Aqui desabafei como nunca o tinha feito lá fora, e aqui guardo segredos que só mesmo eu consigo decifrá-los. É a arte das letras mas acima de tudo a arte de viver. Hoje assalta-me essa pequena emoção de ter conseguido manter esta dita brincadeira durante tanto tempo, ter conhecido e admirado tanta gente, que agora muitos soletram as almas no seu cantinho longe de quase tudo ou quase nada. Foram 5 anos, os melhores de sempre. 5 anos em que atravessei os continentes em busca desta cultura, desta azáfama de ter visualmente o que os outros, o que eu e tudo, sentem e consegui lá chegar, consegui imaginar-me lá onde os deuses não acabam nunca com a alegria e a sanidade das palavras ditas e das frases achadas. Foram 5 anos em que experimentei as emoções todas, as dores todas, as que matam, as que dilaceram, as que intentam, as que amolecem, as que endoidecem, as que maltratam, as que martirizam, enfim, as que ficam muitas vezes. Experimentei os maiores sorrisos e os maiores amores, as maiores mentiras, as maiores loucuras e a maior insensatez. Experimentei tudo o que tinha direito que a vida não me reserva dias especiais se não lutar por elas. Agradeço a quem fez disto muito maior do que poderia ser, a quem faz da minha pequena paixão uma opinião sincera e a quem por isto me faz feliz também. Obrigado por tudo!

imagem: http://banda.novopentecostes.com.br/web/wp-content/uploads/2009/03/bolo_aniversario.jpg

2010-06-23T00:49:00.000+01:00

De tanto andar sobre essa escuridão, aprendi a olhar-te docemente entre as ramagens. Escondias-te e ouvia-te em risinhos premeditados, como se ainda fossemos crianças a aprender o abecedário e essas divisões estranhas que nem sempre tivemos a manha de guardar. Como se o mundo fosse um rasgado elogio, foste sempre preenchendo o espaço, sarando as feridas e tapando falhas incomensuráveis. E as vezes que soube esquecer de tudo o resto por breves instantes? As vezes que tornei em gestos o que os sonhos teimavam em sair? Existe uma outra parte que marca profundamente os meus passos, e que escreve todos os dias no meu corpo um beijo diferente, um toque subtil e uma alma renovada. E Belém acolhe-nos em sonhos de grandes conversas, em fazer crescer tudo o que temos direito. E o Tejo sabe de tudo, esse malandro.

1922 - 2010

2010-06-19T00:14:00.001+01:00

Hoje escrevo a carta que nunca pensei escrever-te. Há coisas na vida que nos custam admitir mas a verdade é que os melhores também partem e nunca haverá como evitar isso. Foste um senhor nas letras e na história, e quiseste tanto mudar a face deste interregno, deste país tantas vezes medíocre, que te fez ir para longe onde nada disto acontece. Eu tinha oito anos quando o mundo depositou os olhos em ti: eras prémio Nobel, caso raro na nossa língua e mais que merecido da parte de quem te viu como o melhor - lugar que aliás nunca mais largaste. Eu li-te mais que uma vez e mais ninguém sabia tão bem criticar tudo como tu fazias, dizer tudo da maneira mais soberba e impressionante possível. Deixaste um legado tremendo José! Deixaste a literatura portuguesa de rastos mas eu quero prometer-te aqui uma coisa: eu e todos os que escrevem nesta língua, honraremos a mesma cultura que tu, criticaremos e amaremos a Pátria como tu. Mas promete-nos que agora ultrapassas as palavras e olhas por nós, ultrapassas a vida e vês onde pomos os pés. Nada é comparável ao que fizeste, nada. Era apenas um Obrigado.

Descansa em Paz meu caro José Saramago.

(imagem: http://durodrigues.files.wordpress.com/2009/10/jose-saramago.jpg)

2010-06-15T23:32:00.000+01:00

Defino-te num traço sintomático em contornos cheios de vaidade e de espírito. Reconheci-te numa melodia a colcheia que te representa, e saltas de compasso em compasso e eu vou fechando os olhos, abraçando-te suavemente dizendo-te: "eu tenho saudades...", e um coração sedento dessa emoção contemporizada, sempre de espaço reservado e alma aberta a esse sentimento puro de um rodopio feliz ao ar solarengo e tempo de céu limpo. Vejo-me em todas essas solicitudes um rasto anímico de um sorriso parvo, brejeiro e inocente apenas por me lembrar dessas palavras, desses gestos que penteiam o que une o que somos ao que fazemos.

Defino-te e mesmo não sabendo desenhar, percebe-se bem a vontade que há em tornar possível o imperdível.

Tenho dito.

2010-06-10T13:22:00.000+01:00

Admito que não é fácil conter-me por estes dias. Confesso, na minha mais vil ingenuidade que nem sempre abri os olhos e me perdi com a maior facilidade, mas tudo na vida aprende-se mesmo nessa saudade louca que nos consome da raiz dos cabelos à ponta dos pés - estremeço como se sofresse um abanão em toda a estrutura que me suporta. Sou por estes dias um micro-clima, um ambiente hostil que me eleva a uma guerra desigual sem adversários, sem armas, sem trincheiras, sem nada. Procurei as saídas mas as paredes não têm portas, antes vi andorinhas a saírem pelo telhado mas não consigo lá chegar. Vejo-me constantemente de mãos nos bolsos perdido em ruas passadas por outros poetas que como eu viviam a vida da mesma forma, num apressado ritmo que não permitia solenidades nem paragens para beber água. Vejo-me perdido de uma forma conformada, impotente sem nada poder fazer. Vejo-me e não me encontro, seja lá da forma que for, tudo na vida aprende-se.

2010-06-09T13:53:00.001+01:00

É a vida que levamos e ninguém nos tira isso. Não descuro os melhores e os piores momentos e muito menos a a frequência com que nos sintonizamos. A verdadeira história conta-se pela força, pela vontade e calos que o tempo acaba por nos imprimir e também pela persistência do que a verdade não esconde em si, na verdade. Eu podia, vezes sem conta, admitir a história que hoje tenho para contar mas quero ser intemporal, quero ser aberto e mágico nas letras que me saem a toda a hora desta boca. Não esqueço as memórias mas interessa-me mais o que vivo agora, o que me pode e faz realmente feliz. Sei, porque o saber não ocupa lugar - e disse-o mais que uma vez - que tudo o que acontecer era porque algo o escreveu assim, que tinha realmente que acontecer e quis e continuo a querer andar com a vida agitada até ao dia que vejo nesse céu que realmente está escrito para nunca desistir. Até ao dia que me sinta envergonhado, tímido e ansioso, até ao dia que gostaria que fosse bem real. Não posso pedir mais, nem admitir que já aprendi tudo. Não quero ir mais longe que arrisco-me a ir sozinho. Quero ser compassado, soberbo e consciente. Quero ser insolvente neste mundo de loucos e correr o risco de arriscar e pertencer para sempre a um lugar meu, pela dedicação que quis e quero demonstrar. Eu sei que me lêem e principalmente tu. Sei que me esqueço que o jogo não é jogo, e muito menos de sorte ou azar. E por mais que as letras saiam numa rapidez profunda, apenas vou lutar pela profundidade que a rapidez nunca foi amiga da perfeição. Histórias difíceis todos temos, todos julgamos e vivemos. Empenhado em contornar a história e não permitir que esta seja esquecida.

2010-06-06T15:56:00.000+01:00

Não saber o que é a natureza,

passar por ela e abismar-me,

é a mesma natureza que me fixa,

e me encolho e me deleito,

a cismar-me.

Estico o braço, fecho os olhos,

dou-te a mão e deitas-te no meu regaço,

não oiço mais que os pássaros e o azul tenaz do céu,

não há um sentimento melhor que o teu abraço.

Vivi tão loucamente,

e foi tão loucamente que me esqueci,

que o tempo merece atenção,

e tudo merece tempo desde que te vi.

E de todas as certezas, nessas princesas em castelos encantados,

volvi muitas vezes nesses cavalos já cansados,

irei a pé, descalço corajosamente,

porque podem não encantados, mas nunca será o castelo que procuro, idolatrados.

2010-06-01T21:30:00.000+01:00

Desfaleço em cada palavra que soa,

e perco a consciência de ver o sol passar.

E de refazer cada gesto pensado,

perde-se o tempo até tudo acabar

Sou a mais amarga sentença,

cresci, nutri em cada esperança minha,

vi pender nesse coração pequenino,

a voz mais fina que uma linha.

2010-05-31T23:13:00.000+01:00

Existem dias dos quais não devíamos acordar. Choques vespertinos que dilaceram a força anímica e acabam por fazer anoitecer mais rápido as madrugadas sem sono, as insónias repentinas. Sinto-me a refazer a vida constantemente, a aprender a lidar em mim o que os anos que passaram já devia tê-lo feito - mas não me condeno, que as prisões servem para todas as idades. Sinto-me conformado e insatisfeito e não gosto de ouvir que "a vida continua", muito menos das verdades das revistas ou das verdades cerebrais. Sinto-me abstracto e algo desfeito, de quem se deitou ao chão com mais uma derrota. Sinto-me infeliz, triste e descompassado. Sinto-me solúvel, só e um desacreditado. Sinto-me calmo, a libertar um peso morto de consciência - que não ela, que ela marca e bem - mas um peso morto de tanto imaginar-me a cair, em queda-livre, em direcção ao mar. Sinto uma lágrima a escorrer e uma raiva de não ter feito mais, muito mais para merecer algo mais. Sinto-me apenas aqui, de volta do céu e da lua de onde andei este tempo todo.

Mas sobretudo, eu sinto-te.

2010-05-27T23:05:00.001+01:00

Sou um completo devaneio, um desvario na emoção com que vivo as coisas. Que peito sôfrego este que não se contenta com pouco e desfaz cada argumento numa pura ansiedade e alegria que ao momento estranha sempre por falta de hábito. E vivi o que não sabia há muito o que era, e as sucessões limitavam-se ao infinito da arte do amor, que tanta chicotada psicológica me provocou com a experiência e a subtileza de um sentimento nem sempre bem-amado. E o passado hoje passa depressa. Guardo em cada segundo cada falha preenchida dessa alegria incontida. Guardo tudo o que ela é.

2010-05-25T00:30:00.001+01:00

Preenchi o vazio à razão de uma alma perdida. Renasceu da pólvora seca esse baloiçar enferrujado pelo vento estagnado, por quem tratava dele e nunca mais voltou a tocá-lo em harpa e violino orquestrado. Lembro-me, que a memória não me atraiçoa, desse coração que tanto esperou pelo suspiro que o elevasse em nome e espírito ao sítio onde jamais alguém pudesse alcançar, senão no ponto fraco ou na profunda incompreensão. Pus-lhe óleo e pintei-o de fresco. As pessoas notavam em si a estranheza do sítio e da repentina vivacidade - "está mais bonito", diziam. Mostrei a viva prova de que as coisas têm os seus eixos quando se equilibram na emoção de cada momento. Respirei fundo, abri os braços e deixei-me cair sobre a relva molhada da chuva.

2010-05-21T21:56:00.001+01:00

A noite quando cai tem outro encanto,

sobem ao céu as luzes da ribalta,

desfilam perfiladas as luzes e as objectivas,

e a lua que se enche bem alta.

Procuro na espera, e olhos deitados ao chão,

a ansiedade do momento, o prazer de acontecer,

PAROU! e nesse segundo achei ter perdido a noção,

e nunca deixei de ver.

E hoje, longe de tudo o que foi,

ainda recordo com exactidão tudo o que se passou,

e quando juro a pés juntos esta vida mudar,

eis que recordo todos os dias o que sempre me marcou.

[a ti]

500º

2010-05-18T22:55:00.002+01:00

Vira-se a porta do avesso,

não tem fechadura nem puxador, madeira impregnada

Quem entra não tem retrocesso,

quem por demência quer sair, nem sai nem por nada.

É a porta dos génios, dos poucos que sobrevivem,

os que escrevem, os que fazem, os que pensam e dizem,

que nem dá direito a olhar para trás nem passado,

nem que os avisem.

A vida só tem as fases importantes,

as que são vividas e apaixonadas,

as que são sofridas e aprendidas,

as emocionantes,

as que ficam.

E em cada letra que se escreve, formam as palavras de quem lê,

e porque alguém no mundo irá gostar,

outro alguém acabará por reler,

a paixão que me une por trás dessa porta, o escrever e amar.

2010-05-16T13:39:00.000+01:00

De olhos fechados, cheguei a estar,

entre o doce sonho, e o fresco luar,

não havia palavras que o descrevessem,

era o seu jeito de menina e moça, olhares que me comovessem.

Dá-me a mão, suspira e caminha,

cada calçada uma história, sorri num traço ou numa linha,

não escondo este meu novo mundo,

tão profundo.

2010-05-14T15:22:00.000+01:00

Soprava vindo do céu todo esse vento solarengo, e avistava-se num rodopio incessante, as gaivotas que atravessavam o porto em direcção ao mar. Sentei-me na esperança que ela viesse, de braços cruzados e de cabeça cheia desse pensamento que preenche os dias incertos e as borboletas no estômago. O tempo era de "quase-chuva" e o sol desaparecia no horizonte como desaparecia a expectativa e a sobriedade e na verdade, se perdia as horas dos ponteiros do relógio. Há muito que não conseguia sincronizar essa verdade com o sentimento, e a luta que levei pela reciprocidade fez-me escalar a montanha desses desejos íntimos de ser feliz, de não escapar à força que o amor tem que nem as palavras conseguem explicar. Fora os passos dela, que soube depois, que despoletaram essa minha curiosidade de descobrir que partilharia comigo a solidão do mar com a terra - senão a minha. Encostou-se a mim, duas a três palavras no ouvido, um beijo, uma dúvida desfeita: Não ficas sozinho David.

2010-05-12T22:43:00.000+01:00

Cada vez que me olho nos dias que me tem corrido, vejo tudo a transbordar. Sinto impurezas que me tapavam a alma de tentar ao menos ser feliz - e eu que nem pedia tanto - mas há dias que as coisas más se calam para verem passar as boas. E tudo muda, ou melhor, se organiza, que a vontade para ter não chega que a luta não termina tão facilmente. Transbordo essa alegria de miúdo que acaba de entrar numa autêntica montanha russa e se diverte como se nunca sentiu antes, e eu quero aproveitar enquanto posso, que a felicidade chama uma vez e há ainda os que não aproveitam. Liberto tanto e liberta-me o estigma de até me ter sentido mal comigo mesmo, pelo que sou para mim que ela me faz esquecer tudo isso. Até as guerras acabam e os subentendidos ou os mal-entendidos. Hoje limpo o quarto cada vez que entro e arrumo-o quando saio de casa. Nunca se sabe quando partilho num mundo só meu, só teu e só nosso os segredos que só a almofada soube ouvir sem escamotear, sem pestanejar, sem suspirar. O que transborda em mim é sobretudo um sentimento que me revoltou tanto, é sobretudo um baloiço que voltou a voar ao sabor do vento, é sobretudo ter a companhia que tanta vez pedi aos céus num vago suspiro de crença que o amor ou é sincero ou não existe. E fi-lo existir e descer à terra, e fiquei tão surpreendido que me esvoaçam borboletas no estômago de pensar, ou mesmo de imaginar o que possa pensar. E tudo tem o seu tempo, o seu espaço, a sua subtileza. E eu tenha o medo de perder, o ciúme e a preocupação. Que possa até guardar o maior segredo do mundo, mas deixem-me prolongar estes dias e fazê-lo uma verdade, porque o Homem sai à rua e a luta continua. E o amor não resiste com o sol, que também a chuva prega partidas. Deixem-me saborear o que não sei o que é há tanto tempo, e deixem-me aprender a viver isto porque não encontro nos livros. Deixem que transborde porque antes a mais que a menos. E tu, não me deixes nunca.

2010-05-09T23:56:00.000+01:00

Desabafo à vida em dia de tudo e de nada. Nem sempre fui a pessoa que fui e devia ser. Fui ingrato e demasiado destrutível. Fui egoísta para o mundo e nada ficou pelo mérito que tive, mas quis mudar sem nunca o acontecer. Por vezes as drogas fixam-se na vontade de as consumir, e não param nem que o cérebro se desfaça e o faça mudar de vez. Nem sempre fui o exemplo nem a força de ninguém. Fui intransigente e incompleto e vivi muito dessa pré-necessidade de acontecer as coisas ao ritmo certo, mas estive sempre no passo errado. Magoei e fui magoado, num rumo nada normal do tanto que quis aprender a ser. Peço desculpa se estas ainda não aceites mas nem admito as velhas máximas se o erro acontece mais que uma vez. Mas, aparte da vida que me leva no seu regaço, que o futuro me traga outra lufada de ar fresco, outro momento e outra cabeça.

2010-05-05T19:08:00.000+01:00

Salta-me a tampa de saber que a chuva serve o romantismo às tragédias que provoca. Sou muito dono e senhor de uma boa conversa de café, na ancestral e desconhecida forma de comunicar entre as pessoas, que as torna muitas vezes especiais e únicas, que as torna diferentes - mas não acredito em amigos ao primeiro dia, atenção! - mas acredito mais no sol que queima que na chuva que molha (o sol não provoca enxurradas) e até me dá outro sabor ao dia, mais se este correra mal. Sou muito de ver o mar e escutar os rodopios das ondas (parecem gente, diria eu) mas com outra beleza que não emanam por aí - nem que o sol fosse de potências várias ou de tamanhos variados - e sempre trazem na verdade ar fresco. Isso de pessoas que dão lufadas de ar fresco...Não, não concordo nada. Provocam, sim, sensações diferentes que nem o próprio mar consegue fazer. E lembrei-me de outra coisa: sou também uma força descomunal em lutas sem abrigo ou fatos carregados de aço para me segurarem a vida. Essa, suja e gasta nas horas em que nem sempre tenho discernimento para pensar ou magicar as palavras que me seguem, que me guiam, que me explicam, que demonstram que amanhã é dia de pagar o que não se deve. É apenas dar a quem aceitar.

2010-05-04T16:30:00.000+01:00

Muito me digo e hoje não quero saber. Não quero saber sequer do sofrimento que arrasto na alma por onde passo, e muito menos me seguro ao peso das lágrimas, mas hoje não consigo nada senão desabafar o tanto que escondo aqui dentro. Não consigo suportar a ideia da perda nem da falta de. Não consigo imaginar-me sem o chão ou a mão que me segura. Não consigo conter-me quando esvaziam-me a consciência e a força à natureza. Não consigo pontapear uma bola com a força que pontapeei as paredes por onde passei, e mais ainda, não conseguir segurar-me nas pernas com a dor de perder o tendão futurista para conquistar novas forças, e renovada confiança. Não consigo não esconder as lágrimas que me brotam no rosto como agulhas em direcção ao chão. Não consigo correr e alcançar os cumes que me faltam na vida. Não consigo não sofrer no perfeito estado de desequilíbrio e desistir de tudo o que me move. Não consigo ser igual a ninguém e olhar para tudo como experiência de vida. Não consigo parar de me inconformar com os apostos nem sempre se atraem. Não consigo não amar tão docemente nessa loucura estranha que se apodera de mim. Não consigo viver não tão intensamente como se tudo fosse com calma e não tivesse o "timing" certo. NÃO CONSIGO, pelos menos hoje. Pelo menos hoje deixem-me respirar e deitar o lixo fora. Pelo menos hoje deixem-me sonhar com coisas realizáveis. Pelo menos hoje deixem-me aprender que não se pode ter o que queremos ou que nem sempre estamos destinados à sorte ou ao azar. Pelo menos hoje não me parem as lágrimas, que chegam a ser chicotadas nas costas, senão as psicológicas. Perdi a cabeça, não o corpo. Perdi o sentido, mas não as letras. Perdi, mas não perdi tudo.

2010-04-30T00:48:00.000+01:00

O caminho que percorri, era de searas de trigo a uma distância inalcançável. A terra batida por baixo dos pés e um cheiro adocicado a liberdade, era tudo quanto a natureza me queria dar, e a sombra astuta das árvores carregas de um verde que nem a esperança se lembraria de dar ao mundo. E os pássaros que a primavera trouxe consigo, levando no ar a sensação arrepiada de nos embalar com as suas canções, e o sol que iluminava os campos e lhes imprimia um brilho inolvidável e uma estranha imagem de puzzle natural à vista desarmada. Fazia-me na decência do meu verde olhar, e do tom rosado de um sorriso confiante, soberbo e descomplexado. Explicar o que a paz nos torna à casa é como pôr uma mensagem numa garrafa e mandá-la ao mar para que um dia volte com as novidades que a natureza não deixa sair para fora. Como em nós: nem sempre podemos julgar o que nos acontece, se simplesmente acontece. Não podemos ajuizar o que cresce quando algo a fez nascer. Podemos determinar a liberdade com que é feita cada acção, mas nunca agarrar as oportunidades que não são nossas. Podemos, inclusive, fazer crer que as palavras moram no coração de quem as sente, mas nunca agarrar o coração de alguém sem o poder fazer. Podemos, por fim, pertencer à eternidade das coisas. Mas nunca ser apenas por ser.

2010-04-28T20:50:00.000+01:00

Aprendi a ter medo da vida, na ausência dela. Nada espelha na perfeição tudo o que se revolve cá dentro num estardalhaço monumental de quem perde o equilíbrio, de quem cai e parte o fino traço dos passos dados até hoje. Estranho os tempos que correm sem nunca me ter perguntado por eles, e talvez não tenha sentido nas mãos o peso da responsabilidade de assumir de uma vez por todas as rédeas de tudo o que nos diz respeito, porque impor a autoridade e a moral é muitas vezes matéria para cursos superiores e a vida não está para isso. Aprendi a não poder fechar os olhos aos momentos inesperados, mas a lutar contra eles e a fazer merecer tudo aquilo que o passado não mexeu comigo ou que os dias não correram da melhor maneira. Sou um baloiço parado hoje, soluçando num choro tremido tudo o que a cabeça por momentos não consegue arrancar. Perde-se o sentido, mas o vento empurra-me para a frente, de onde nunca sai a vida inteira.

2010-04-27T20:55:00.000+01:00

Uma cabeça vazia é por vezes vazia de tudo,

"nem sempre passa a memória, nem sempre filtra a emoção",

é poder voltar a encontrar o equilíbrio,

que não há, que não sorri,

facilmente.

É um descolorir momentâneo,

da vida que se experimenta,

é um fechar a porta às palavras,

é um abrir exagerado do ar estranho,

do sonho salobro,

que percorre o espaço estranho,

entre o que se passa e o que se quer.

Não admito a verdade,

se não o é.

2010-04-25T16:22:00.000+01:00

Não me perguntes o que vai nesta minha cabeça, se ainda não a vivi o suficiente para te responder. Era a inocência de querer e acabou na miséria da desilusão - sempre a mesma história - era a névoa que me assombrava os fins de qualquer coisa boa e tu sabias fazê-lo melhor que ninguém. Nunca foste boa a lidar com verdades. Dizias ser de confortos e de luxurias que nunca estariam disponível para mim e eu aceitei, aceitei porque ao teu lado tudo o que era sincero era duro, sem piedade nenhuma. No entanto a teimosia foi para mim um posto de vida. Renasci à margem de qualquer coragem subdivida nos teus planos inactos de me fazer feliz. Perdeste a aposta, e eu perdi-me em ti. O amor foi sempre o sexo que havia e não acabava; o amor foi sempre a disponibilidade e não tinhas; o amor foi tudo e o medo de engravidar. O amor, minha querida, não envolve tamanhos corpos, nem esses sentimentos desditos à pouca vergonha da tua decência. O amor era um foguete em dia de festa mas era preciso fazê-la primeiro. Que mais me vi nas loucas horas que te imaginei? Que mais temi que não fosse um sonho que algum dia me pudesses aceitar. Sabes, a esperança não morre tão cedo, eu é que já não luto tão cedo por ti. E esmaga o sexo à luz da tua felicidade, e usa-o para te conformares, mas não te esqueças que eu como sou fiz mais por ti do que qualquer homem, qualquer humano que conheces. Cada um tem o que merece...e o meu altar é o topo do mundo.

2010-04-18T14:18:00.003+01:00

Que amor é este que me consome sem nunca lhe atear fogo? Que vento é este que me leva a ti sem saber onde estás? Não consigo esconder de mim a sensação estranha de borboletas no estômago, que vão esvoaçando como doidas na fresca primavera do ano e tudo se resume a isso: estranheza. Mais ainda quando te queria ver, como te vejo nessa imagem fictícia na memória que mais nada me deu senão a ilusão, a esperança e dias melhores. Fui sempre feito desse amor diferente, maior até que a própria imaginação, e nunca me dei bem - estranho, mas preocupo-me - que chegasse o dia e o momento para acontecer tudo o que se pensa ou quer-se com destemida vontade mas o tempo não corre quando devia fazê-lo, os dias não são o que deviam ser. Que culpa é esta que trago? Que ansiedade? Que vontade? O amor é um sentimento perigoso que não sabe baloiçar à chuva nem ser-se social. O amor é uma ligação e nem todos têm esse direito tão facilmente. O amor sou eu mas falta o resto.

Novo blog: http://www.tempoameno.blogspot.com, apareçam!

2010-04-16T23:11:00.000+01:00

Procurei-te com os olhos em toda a parte: nas memórias, nos sentimentos e nas emoções. Foram como que um pôr-do-sol que nunca aconteceu mas que nos marcou a vida inteira, foi como que um livro aberto à espera de ser lido. E encontrei-te sóbria, descomprometida com a realidade, a viver nesse teu mundinho à parte que nem todos entram e nem todos saem. Tive medo de sair, confesso-te. Tive medo de me perder de vista para fora do que tanto me enraizou a essas pequenas felicidades de bolso que crescem como cogumelos saudáveis nessas florestas tropicais. Que cegueira veloz me ultrapassou o espanto desse teu sorriso. Descrevo-o como um dos momentos mais bonitos da minha história, gravada, postulada, imortalizada na consciência que fica e naquela que se perde. Procurei-te com os olhos em toda a parte...e em toda a parte te vi.

2010-04-12T23:43:00.000+01:00

Nunca o medo foi como uma pedra,

ou um trovão que a tenha partido.

Nem a janela do meu quarto se abriu,

que dia tão bonito que não me sorriu.

À palidez das palavras,

e tanto que as ouvi gritar.

Foi uma pedra que pensei cair,

era decerto para me magoar.

Hoje sou apenas um lenço branco,

procuro paz e tudo a bom-porto.

Sou um pensamento vago,

distraído, absorto.

2010-04-11T13:15:00.000+01:00

Observei-me muitas vezes no espelho da alma. Encontrei pó e ferrugem em cada lugar onde esse sentimento mortífero nunca chegou a passar - nunca amei completo - e cheguei a entrar em histórias à margem dos precipícios, das verdadeiras tempestades que nem o Apocalipse temia tão cedo - na verdade, eram turbilhões que a alma não aguentava - e tudo era tão solene como se mais nada houvesse para além da dúvida, do medo e da tortura de tomar decisões que a própria vida não esperava. Julguei a minha metamorfose de louca, estúpida e ignorante, mas não as escrevia se assim não fossem porque julgar é justiça e justiça impõe ordem. E quantas vezes vagueei desordenado sem sombra para me ausentar? Quantas vezes manchei a decência e a impotência para viver outros mundos que não os meus? Quantas vezes me deitei à rua e perdi a consciência? Era ferrugem de portas empenadas, sobretudo do coração, e o pó das memórias em que tudo era inocente e perspicaz, era tudo um apertar de bochechas e risinhos de sinfonia. O pó conserva e a ferrugem é história. E eu faço perto dela!

2010-04-03T23:46:00.000+01:00

Quando pouso o meu braço, de olhos colados ao vidro, imagino a paisagem como um som que se esvai constantemente. Não oiço sequer um suspiro da natureza que ela mesma sou eu com tudo o que vivo por dentro com a mais verdadeira e sensata das intensidades. O ontem foi efémero, o hoje passa rápido e o amanhã não é nada, e tudo é tão simples e discreto que chego a imaginar todas as vitórias como aquelas que "tinham de acontecer". Uma lágrima é uma emoção que está a mais dentro de nós, que precisa de transbordar como a água de um tanque onde as memórias brincam como crianças a sorrirem. Logo, é natural que uma lágrima seja demasiado humana e que possa libertar-se como uma revolta para a liberdade e cravos vermelhos lançados ao ar. Os olhos que as vêem passar são pequenas telas fotográficas que retratam a cor de tudo o que existe e vão mudando a objectiva consoante esse tempo maldito, que não descansa para absorver tudo o que se precisa e analisar cada infinidade de momentos que também se perdem sem resposta. Nenhuma fotografia volta atrás, nem o preto-e-branco do passado que também ele fora colorido para quem o viveu. E conheci tanta gente, e vivi tanto, que não haverá ninguém que apague a cor com que sinto cada coisa, porque cada uma tem o seu tempo. E morra este maldito, e morra a decência, mas nunca o desistir de uma esperança eterna de ser sempre verdadeiramente feliz. A vida é apenas uma corda, e com elas se fizeram pontes.

2010-03-31T23:32:00.002+01:00

É por não saber quem és, que te escrevo com todo o coração que posso ter. Nunca me amaste por mais que a luta fosse essa, e nem os dias te ajudaram a enfiar-te num vestido de seda para me encantar ao final do dia. Não pedi as horas nem o afinco dos ponteiros, só pedi a sobriedade dum momento a sós contigo que o sorriso e o riso me fizessem a companhia dos teus lábios cor-de-mel, invejando qualquer lírica mais ou menos pessoal. Desististe mesmo antes de vir a saber, e não cheguei a olhar-te nesses olhos de um verde profundo que confundia os meus no receio de poder encontrá-los contigo. Perdi demasiado a condescendência nos sítios onde esperei e sobretudo tornei-me menos humano, menos natural, que às tantas apenas o encontrar-te era tudo o que precisava. Era, que nem os tempos verbais das palavras me ajudam a desvendar o amor secreto que algum dia irei encontrar, estendida no mesmo leito que eu, procurando por mim o que tanto procurei por ela. Era quase favor com que olhava para o chão, se este tivesse as pistas para as respostas que me entupiam o pensamento, pesado e assombroso num perfeito estado de embolía emocional. Peço-te, que debaixo desta chuva já não me encontrei mais. Peço-te que faças sentido a tudo o que imaginei sobre as leis do universo e as teorias infindáveis sobre o espírito humano. Peço-te que me devolvas o que te dei, ou pelo menos faças uso disso. Peço-te, se a história não acaba aqui, que o amor é uma coisa onde mora tudo aquilo que acreditas sobre ele. Não me faças ser mendigo do meu desgosto, nem pobre do que não tenho. E lembra-te que aquilo que sou foi humildade do que soube construir com as mãos em brasa e tudo o resto foram diplomas dos que acharam que fiz diferente deste ou daquele. Quero ser diferente sim, mas não desigual.

Se apareceres, diz-me apenas quem és.

2010-03-28T00:51:00.000Z

São subtis todas as ondas que abarcam na areia onde me encontro. Gritam, esfolam-se forazmente em rebentações de respeito que preenchem de espuma toda por essa vista inalcançável de praia do qual observo algo mais que o normal de se ver. Porém o meu pensamento não tem mar, nem sol nem praia à mistura. É apenas uma pequena noção de todas as minúsculas coisas que me incomodam a balança metafísica num equilíbrio natural incapaz de torcer os braços às lutas que as horas perdem consigo. Penso em mim, em ti, em nós e nos outros - cada um tem a sua justiça à perna pronto a justificar em mim todas as acções que cometem - e faz sentido que eu não viva sem ti, que a vida não tenha um "nós" e que eles não sejam parte integrante de qualquer tempo que se passe. Tudo é possível, tudo é preciso. E justifico o amor que também existe, o delírio de um atracção imortal, de um desejo infinito. Justifico até a vontade acertada de correr atrás, mesmo sujeito a cansar o olhar de tanto organizar cada ideia sucinta do que és na verdade para mim. Mas não justifico o que quero, o que me atrai ou satisfaz: não se explica, sente-se. E aos outros cabem os outros amores que guardo para recordar a cada segundo que posso ter, e não sou de modas nem contra-natura, e consigo imaginar-me a discursar para cada um deles na tentativa de explicar o que sinto (não duvido que conseguisse), talvez porque o delírio passa a ser compaixão e a atracção um ombro para as desavenças, e uma lágrima para o conforto. Não dispenso o melhor que posso ter, e não darei a ninguém a vida que ainda quero viver.

O amor é uma marca-de-água.

2010-03-27T16:34:00.000Z

Se ficas, espreito-te de esgueira,

libertar um sentimento, é chover ao sol,

é não sentir essa brasa ensonada,

é deixar de pensar, cair e ficar mole.

Em cada batimento, justifico cada momento,

deixar acontecer, fluir o sentimento,

é não ter alma, um sobejo,

arrancar-te docemente um beijo.

E tudo é tão longe, por vezes,

e uso os números para te contar,

só és quem eu gosto de sentir,

tão e só simplesmente conseguir fazer-te sorrir.

2010-03-26T15:57:00.000Z

Fui-me embora no comboio mais próximo para onde fosse. Queria fugir daqui, da rotina e das saudades, deste fantasma omnipresente da vaga distância por um fio de entre as coisas. Queria desaparecer num momento mais sóbrio e encontrar-me num caminho certo, longe da loucura emocional que experimento por vezes usar. É tudo tão básico como difícil de acontecer, de entender num levitar constante desse pensamento mais fundo, mais torto para os mais entendidos. É tudo o que aprendemos a conhecer de perto, numa ilusão estampado na ansiedade do momento que ainda por cima não dá tempo de existir, e nós caímos no fundo, e no fundo nenhuma emergência emerge para nos salvar. Somos nós a melhor companhia da escuridão, e nenhum sonho é tão claro como subir e voar, que arriscar e conseguir. Mas o amor é o que fica, que nenhum sofrimento é tão grande como o sentimento de partilhar consigo a mulher da sua vida.

2010-03-25T23:05:00.000Z

São olhos de quem vê, que fazem muita vez os desejos de quem é. E de ver-te bailar em palavras dóceis, e num rasgado sorriso, que me perco para te ver passar. Quando a chuva cai num desespero profundo, quando o vento sopra num assustado uivo nesses corredores vazios, chego a imaginar-me noutros tempos, noutras eras, quando me contavas as histórias que vivias ou que passavas - sim, porque viver ou passar nem sempre coexistem no mesmo espaço ao mesmo tempo - mas falta-me teclas ao piano para te embalar quando encostas a cabeça ao meu ombro. Ninguém faz música com os dedos e as palavras também se gastam com as rotinas, com os limites de qualquer simpatia ou simplesmente pelas vagas circunstâncias de que tudo acontece em pouco tempo e nem sempre chega para assentar pedra nem tijolo que as tempestades levam tudo, como nas tuas palavras de pura rejeição de baldes de gelo pelas costas abaixo. Os ponteiros também falecem em segundos de pura ironia do destino e se fosse a acreditar que não existe mais vida para além da que levamos, então o destino era fantasia para quem luta por alguma coisa. E nunca imaginaste que te pudesse sobrevoar constantemente o coração, pois não? Fui perdulário por querer demais, fui um completo falhado, e chego a pensar que tudo não passa de um cair e levantar constante. Mas não digam o que se sabe, o que não se quer ou que não vale a pena. C´est lá vie, meus caros!

2010-03-21T15:04:00.000Z

Não penso que não existo, e corro para sentir,

acendo velas sem luz e escondo-me no sono para dormir,

é tudo tão simples, onde nada acontece,

é o passar do dia e depois anoitece.

Guardo nessa tela fotográfica,

os sorrisos que tu me deste,

não sei que tempo me chamou,

o que fomos ou disseste.

E é amar-te profundamente,

é ser como um louco e não ver em mais nada,

a arte dos perdidos é não saber minimamente,

não saber fazer da pessoa que se quer, amada.

Perdi-me muitas vezes nessas luas,

em lutas de tabernas em jogos de azar,

vi-me muitas vezes pregado às rochas,

abraçando o vazio...e amando o mar.

2010-03-18T22:24:00.000Z

O que nos marca profundamente, não deixa espaço para mais nada. E são coisas que ninguém marra, que ninguém estuda ou simplesmente dispõe em slides. Existem momentos que só a vida, a experiência e a sensatez ajudam a perceber de perto, mais nada importa se o momento é efémero e de alguma maneira inteiro e eterno. Chego a pousar os olhos nas fotografias, em tudo o que pude ver em cada poro teu - e não é que transpiravas doçura e simplicidade em cada segundo que passava? - admiro-me como me surpreendo com as belas expressões da natureza. Hoje apetece-me pegar na guitarra e tocar para ti, cantar-te poesias como flores saídas da alma, numa voz que me dizes encantar-te, suster-te num sono profundo e silencioso. Quero-te embalar e levar-te para uma outra geração onde as ligações só se fazem entre mim e tu. É o pensamento que levo nesses dias de mãos largas, onde tudo é e nada acontece. Hoje quero estar sentado nas rochas junto ao mar, quero cheirar esse sal de olhos fechados e viajar por cima de qualquer sonho. Aos que me ouvem, suspiro, pontapeio uma pedra para o rio e mando uma gargalhada para o ar.

2010-03-16T22:41:00.000Z

Se me vejo caminhar na eloquência de um sorriso aberto, desperta-me a melhor montra para a vida. É dessa elegância no passo, de um brilho do sapato, que me descoso desses traços curvilíneos que me satisfazem o melhor andar. Vagueio, eliminando nos poros toda essa tensão por cima dos ombros, de mãos nos bolsos e óculos no disfarce perfeito de uma fotografia de quarto. Chamem-me, sobretudo, O amigo. E descansem as palavras num repouso infinito de um céu ora solarengo, ora estrelado, e escusam de gastar a corda vocal que vos encanta - se encanta, eu gosto e corro com prazer disso. Chamem-me, vá lá, o que se gosta de ouvir se for verdadeiro. E deixem de lado as mordomias e os receios de uma resposta desinteressante. O importante por vezes é deitado à rua, e na rua ninguém gosta do frio, e é decente e a decência paga-se com a consciência e esta com o corpo numa vida de luta. Para quê complicar, falar ou satisfazer. A verdade. A loucura. O desprendimento dos braços ao abraço desconhecido. A cabeça que não se usa tantas vezes não pontapeia bolas como os pés, mas faz de mim e ti o casal perfeito, o beijo perfeito ou o momento perfeito. O coração é que se engana e não deixa manter de pé todas as definições exactas ou pré-definidas do que queremos que fique em nós. Chamem-me de saudade, que assim sei que não saem da minha vida. E tratei-me por "tu" que há sorrisos que não espantam os pássaros nem assustam almas depenadas. É o vento que me traz o que tanto me custa deixar em paz, e porquê deixar? Porquê não ser? Se me perguntam a voz de quem falo, pensem que se calhar era a voz que falta a muita gente.

2010-03-15T16:27:00.000Z

Porque volta ao mesmo lugar que deixei todas as recordações que foram minhas. Quando o vento me dizia feliz para não ir por maus caminhos, foi nesse pecado súbito, nessa frieza-sentimento que deixei por terra para marcar o corpo de uma nódoa difícil de arrancar. Foram as mãos que se agarraram a esse coração sem destino, sem dono, sem nada. Eras ausente de qualquer dor, qualquer fim ou qualquer emoção, mas eras difícil nas palavras - as que tanto lutei para as ter de ti. Na volta tudo é igual, real e menosprezado, e os homens e mulheres que se empurram pela calada numa noite clara de chuva e lama, de estrelas e gritos no eco do desespero. É bom virar a força do avesso e olharmos um bocadinho mais: o que faz falta? o que se comete de mal? o que se tenta dificilmente? É a vida que se leva até um bom livro se fechar. Não se acredita num obstáculo que seja para se acreditar. Não se faz o suficiente, nunca, para se fazer acontecer. E quando está tudo pronto, já não há o tempo da oportunidade, do direito ou da ribalta, e é nesse rio de encantos que nos servem o desabafo que também ele se farta de nós. Não lhe chamo destino e muito menos um tilintar veloz dos ponteiros do relógio. Talvez tivesse que acontecer, tivesse de ser, tivesse de se encontrar a resposta assim. Que nos vale um baloiço a quem nem o vento sabe baloiçar? Que nos vale a música se não há arte para a fazer tocar? Que nos vale o conhecimento se apenas usamos a ignorância para a estupidez? Que nos vale amar se o tempo nos teima em lutar contra o amor. Mas quem luta contra o amor? É um sentimento, é produto da consciência e não tem mapas, não é gerido por dinheiro nem por jogos sujos. O amor é uma pedra fria mas a única diferença é ser a mais bonita do mundo. E quem não guarda simplesmente atira-a para longe, longe onde fica a desilusão de quem não vive oco, frio ou vazio.

2010-03-11T02:12:00.000Z

Escrevo sem a melancolia do costume, e contraio-me na cadeira nesse cansaço de ler barbaridades vindas da tua boca dedilhadas num compasso perfeito sem pontuação e, excepção à regra, com um viciado ponto final. Li tudo numa assentada e fez-me lembrar esse teu amigo de cabeceira Saramago do qual o apelidavas de amante para me picar. E foram as letras que me traíram, mas quem as percebe hoje em dia também? Tudo depende de conjuntos solstícios num raio profundo sem pingo algum de decência - e olha que a decência era a tua tese de mestrado desse teu curso merdoso que engendraste a três horas de te candidatares há uns anos. E tudo em ti era suave e funcionava a energia solar, que ao sol fazias os maiores malabarismos da alegria e da retenção da ansiedade que te consumiu a vida inteira. Mas as palavras cortaram-te a respiração não foi? Chamei-as de inteligência artificial que não consigo apalpar um "A" ou um "B" na rua, que são fruto do pensamento de quem realmente pensou no abecedário. E um dia falarás na decência e vais-me dizer a (tua) conclusão final que foi a mesma que te dei quando disseste que não dava mais: antes o vigor e a falta de vergonha, que duas horas de bicicleta e o mesmo peso. O que te custou mais foi ter lidado bem com esse peso, que chegou a ser consciência - essa sóbria palavra que diz-se, levam-nos a todo o lado - e esvaio-me em esperanças, em forças, em garras afiadas e armas apontadas para a guerra. Corre-me no sangue esse sinal de virtude, e é etiqueta diária das minhas acções, mas era o não viver sozinho que tu mais gostavas de me reconhecer. Para ti era mais fácil matar um morto que um vivo, aliás, preferível. E se nunca te foste embora, que fantasma é este que me atormenta? Que dor é esta que ribomba na minha cabeça?

2010-03-09T23:59:00.000Z

Existem baloiços que nunca param de esvoaçar num rodopiar constante. E há sítios que não entro com a mania das inseguranças e das imperfeições, e acabo por resolver o problema com uma chave e uma ranhura como porta para o mundo que vivo. E vou vivendo. Só tem havido nos últimos dias dois gestos anímicos possíveis: o arfar numa respiração recortada em pedaços e a chuva de determinações de se bradar aos céus. E ninguém os entende e para esses apenas digo que não têm de o entender, e para os outros até digo mais: são dias que a tempestade colheu. E as noites quando caem chamam-me para me deitar sobre essa penugem por cima das nuvens e dormir o melhor que posso. E os baloiços não morrem, nem o meu baloiçar terrível por esse vento horrível e juro-me ter ouvido segredos penosos trazidos por ele. Mas não se vê e eu sinto, e desconhece-me as faces rosadas de um sorriso porque ou bate-me na cara ou passa ao lado. É como o amor.

2010-03-07T14:50:00.000Z

Foram linhas que li,

me revi nesse tempo de chuva caída,

escrevo-te nas mesmas linhas,

nessas folhas amarelecidas.

E vou com a ponta dos dedos,

e percorro-te de olhos fechados,

as linhas que li,

os teus compassos.

E é tudo neblina, nevoeiro cerrado,

tudo é simplesmente imperdível,

se fecho as paredes, abro portas,

tudo é inexequível.

Se me lês e me recordas,

não vivo de nem vivo para,

é tudo tão quarto minguante, tão crescente,

que chego a tentar-me por um recorte no céu em vez de uma lua.

2010-03-04T00:56:00.000Z

Guardo no pó do passado,

todas as pessoas que eu conheci,

foram tantas e tão poucas,

gritos de boca, vozes roucas,

sou eu e os outros,

e sou feliz.

Não temos quem não podemos,

o destino não é atroz, é uma palavra,

desenhei-a na mágoa e na desilusão,

nos cortes nos pulsos e espaços vazios no coração,

sou eu comigo,

e sou feliz.

Se teimamos no aprender,

se a experiência é pobre ou não existe,

o tempo ja nem espera,

a moda nao é estar na berra,

mas só posso ser eu,

e terei de ser feliz.

E tenho um sorriso original,

desenhei-o em definitivo com traço de lápis afiado,

e se o molho numa chuvada,

e se ganho ou perco numa cartada,

sou eu e quem me segue,

e sou feliz.

Mas se quem não gostar ou rejeitar ouvir,

não são preces que lanço, e vou sem aviso,

sou humano e guardo o amor,

guardo a vivência positiva e até mesmo a dor,

mas se sou eu e não quiserem ser os outros,

eu sou feliz.

(porque parado eu não fico.)

2010-03-01T23:34:00.000Z

A presença muitas vezes faz-nos criar uma vida. Poder olhar, poder recriar uma história e envidraçar as memórias com os olhos que se prendem constantemente nas malhas de qualquer poro teu. Ausentas-te sem que perceba isso, e não mais encontro o chão que pisei para que fosse verdadeiro tudo aquilo que batia por ti. E tu sabes que te espreito com os olhos cansados, doridos de me jogarem às insónias e aos dias sem pensar. É a paixão mortífera que difere as bases de qualquer humanidade que nunca soubeste acatar, e preferiste arrastar o ódio por nada ser e existir tal-e-qual como querias. Achas que tenho medo de chorar? Achas que tenho vergonha de sentir-te? Dei muito mais de mim do que qualquer pessoa imaginaria, e tu sabes que isso equivaleria a ver em ti o rosto de mais ninguém, como se fosse tudo, como se fosse normal. E deixa-me agora estar no meu cantinho, onde nunca tornaste, onde NUNCA quiseste tornar - mas sempre quiseste pedir emprestado para os teus habituais jogos de sedução com os teus meros e enigmáticos amigos - mas não, não permito que voltes a derreter os meus passos com esse teu ódio de criança. Era a presença, era esse ruidoso e belo ouvir dos teus gestos. Não pedi paciência para me aturar.

Adeus.

As palavras que por vezes dá gosto dizer.

2010-02-28T17:07:00.000Z

Corria a jorros esse dilúvio,

apontando na objectiva,

a luz que faltou, e a água desabou,

nenhum amor morre de água excessiva.

Correm sobre carris,

os traços de um destino minado,

o resto cansa, não as vontades,

não o sabor e os olhares admirados.

Dilui-se num dia normal,

abrem-se portas com o vento a soprar,

e o céu que chora, abraça-me,

"um dia vais lá chegar".

E a cama que me deito,

conversas de escombros, e companhias incertas,

se abrir a janela e libertar um suspiro,

encontro ruas por vezes desertas.

2010-02-25T20:58:00.000Z

Existe em mim esses dois olhos verdes que brilham mesmo quando fecham os teus. E esqueço-me que é apenas um ideal sentir que em cada banco que me sento nem sempre é para descansar mas para esperar por ti quando nem sei quem és nem te deixas ver. É a esperança minha querida. É a luta de quem se esfrega na merda em busca do conforto e do melhor que a vida tem para dar, porque não quero viver de luxos mas nem oito nem oitenta. E eu vivo no risco e no limiar da decência, e as oportunidades não são vagas que se arranjam porque limitam-se ao seu essencial. E tudo simplifica organizado, e que cabeça aguenta com uma terceira guerra mundial? Na minha despoletei guerras civis sem dar conta, tudo à custa dessa forma nada preconceituosa de esperar, esperar, esperar que alguma bomba caísse do céu. A bomba eras tu, mas ainda não sei o que é uma guerra.

2010-02-24T22:33:00.001Z

Sento-me de frente para ti, deito flectido o meu braço direito e seguro o baixo queixo com a mão semi-aberta e ponho-me a olhar para ti. Tu vais falando e vou silenciando as palavras dentro de mim: só vejo os lábios mexerem - pintaste-os hoje? Estão muito bonitos - e vou subindo os olhos de encontro aos teus. Sabes, nunca tive sorte com raparigas e ouvir-te é ocupar-me com uma que eu sei que pode ser minha. Sim, sim, ocupo-me da luta de apenas estar para um dia ter. O que sinto a olhar para ti? Pois bem, o que não sentia há imenso tempo e talvez o suficiente para achar que estava mesmo a precisar disto. "Desculpa, estou a ser chata!!" - Não, não, desculpa, apenas perco-me facilmente quando gosto e entro nesse mundo entusiástico da paixão e da utopia. Sou feito de penas, mas pena tenho pouco e no entanto desfaço-te em elogios e numa lágrima de alegria.Ai, como se a vida fosse qualquer coisa de rica e importante, sonhadora e idealista. Como se fosses tu e eu, porém, não houvesse a luta por acontecer. Há outro sentido no que vejo e não consigo esquecer: esse sorriso, esses olhos, que me deixam pregado ao chão sem nada poder fazer. Como consegues? Como não te posso tocar assim, como te toco nos sonhos?

Quem és se não existes?

2010-02-22T22:50:00.000Z

As voltas que a vida dá, são as mesmas que dei na minha cabeça. Guardei(-te) um sorriso maior por tudo o que (me) tens feito sentir cá dentro. Existem amizades que não são, outras que julgamos ser, e outras até que podiam ser mais, e em nós as contas batem sempre certo e tudo acontece na medida do possível e do suficiente, para que nada sobre nem nada seja despejado na rua para que todos pisem. Nem (te) desejo nenhum mal quando (te) guardo a sete chaves aqui dentro, bem dentro do que é tão importante para mim. E o que nos une, o que não farta, custa-nos ficar a ver e esperar que a vida acabe de dar as suas voltas e me traga ao mundo que me ensina todos os dias, mais que a (tua) alma para a poder guardar também. As imagens que me marcam são de um sorriso que não conheço em mais lado nenhum, que não me deixa muitas vezes olhar(-te) mais porque me fixa constantemente nesse sol, os teus olhos, nesse quente, sentimento, nesse respirar, o meu pulmão. Existem ainda as amizades que corroem a podridão que temos dentro de nós, e nos deixam melhores e na verdade somos melhores.

Nem sempre tenho de escrever para a vida, muitas vezes de ninguém. É para ti joana, que senti hoje que o tinha de o fazer.

obrigado<3

2010-02-21T14:50:00.001Z

É tudo o que sinto,

é tudo o que sou.

E não se evita uma pedra,

se nos faz cair,

só beber é para esquecer,

e faz sorrir.

É dia de santa desilusão,

tudo passa, mais que uma vez,

é uma página arrancada à força,

perdi hoje a lucidez.

É apenas tudo o que sinto,

é apenas tudo o que sou.

2010-02-21T02:16:00.000Z

É como uma nuvem negra que vai afugentando essa luz duradoura do sol. Antes punha-me na ombreira da porta com o ar descontraído olhando esse sol emanando esse calor invernal que tanta falta me fazia nos dias mais frios...e tristes. Havia momentos que me congelavam toda a maneira de agir e pensar perante a vida, como uma terapia de choque sem dizer nada a ninguém, como se depressivamente olhasse os meus olhos com desespero de causa, sem noção da realidade ou sentido permanente. E tudo acontecia por acaso, à completa desorientação nas horas mais erradas como se achasse que havia horas certas para haver significados para alguma coisa. E as nuvens negras eram companhias fiéis da má disposição matinal e quando vinham com a chuva atrás era dia de santa cama e de momentos para recordar. O momentâneo nunca me foi fiel, não sei o que é que não falo do que não vivo, do que não sinto, do que não sou. Mas gostava de sair da ombreira da porta, de não fluir tanta vez na preguiça da cama, mas sobretudo arrancar a cabeça num click e desafiá-la na minha presumível maior luta da vida. Mas as conversas no escuro muitas vezes foram o pão de cada dia. O silêncio chegou a ser arrebatador, e respondeu-me muito ao que poderia pensar e até chegou a ser tudo, no entanto não é vazio nem é nada. Hoje esteve comigo e disse-me olá.

2010-02-20T12:57:00.000Z

Se imagino em casa entrar,

e esquecer-me de lembrar,

que se me vou, volto para acabar,

o que tanto me deu trabalho idealizar,

que esta dor de pensar,

como Pessoa dizia, e punha-me a imaginar,

como seria viver a vida, e descomplicar,

que as ruas onde moro, porque adoro morar,

entre ruas desconhecidas e deixar-me ilucidar,

que as palavras que partilho, é simplesmente tentar,

vislumbrar-me por dentro e sonhar,

que um dia vou-me sentar,

olhar,

escutar,

e continuar a amar.

O que vejo no amor,

é como os vêem numa flor,

recheada de brilho, recheada de cor,

se a cortar, como dilaceram a dor,

é desrespeitar quem nos ensina como um professor,

é sermos um mentor,

de todas as ideias, dos lugares onde for,

de todas as verdades, aonde as vou pôr?

que a vida sem mim, o maior horror,

que o sentimento é um senhor,

que me provoca este ardor,

esta sede de querer, incolor,

eu sou o melhor,

e senti-lo-ei como um tambor,

este coração que viver do amor.

2010-02-19T13:46:00.000Z

Imagino-me a parar o tempo,
a ocupar-me dos seus ponteiros,
para baixo não podia olhar, e o mar,
ao longe avistava veleiros.

Senti a brisa, escorria-me o suor do medo,
de cair, uma vez para sempre, e não querer,
são lutas, pequeninas, crescem com a idade,
são a valer.

Vou descendo nas divisões da casa,
vendo descer esses ponteiros,
tou a salvo, a vida é uma metamorfose,
ou somos últimos ou...primeiros.

2010-02-18T08:14:00.000Z

Acordo na ânsia de nunca ter dormido. Sou a própria cidade que nunca dorme, alimentado por uma luz que o tempo ajuda a não deixar no mesmo sitio. Imagino-me muitas vezes nessa vontade seca de encantar-me com palavras dóceis como se fosse a parte sincera da maior mentira, engano, falácia, pecaminosa por vezes onde não encontro mais que um vasto pano negro...e chega a ser tudo o que se pode ser. É brincar às escondidas connosco próprios e engraçar com o facto de gostarmos disso, e a termos regras, seria sempre tão diferente mas limitariam a liberdade do acontecer, da natureza e da maneira como amamos o intenso, o fascinante, o vício e a incapacidade de controlar a súbita devoção vespertina do prazer. Agarro a fotografia a preto-e-branco que guardara para me lembrar de tudo, solto um suspiro e lanço-a para a fogueira. Não quero entregar a alma ao que não vejo sem ser em mim. Vida.

2010-02-17T01:12:00.000Z

Encontro em cada bolso meu pedaços de papéis e de afectos que guardo como memórias futuras, porque uma memória é de agora para trás e de tudo o que não se possa viver exactamente da mesma maneira com a mesma vontade e sensatez de sempre. E quando uma rajada desse vento maldito as leva, muitas vezes chego a deixar-me pertencer ao destino que me leva também ao caminho certo, surdo da derrota precoce, cego de paixão por viver - e é isso que me une nesses dias de maior angústia. E as horas deixam-se ir também que o tempo é vento de três ponteiros, e os números a estúpida hipótese do triunfo e da desilusão como um "sim" ou "não" de desgosto da espera quando menos dá vontade de esperar. E quando esse amor perdido são letras a desaparecerem nesse socorro inesperado, daria tudo para desapertar esse laço de gravata que se apodera do pescoço como se o amor necessitasse de protocolos especiais para fazer acontecer - desilude-se mais facilmente com tanto do que com tão pouco - e os olhares perdem-se inactos no vazio pressuposto e irreal. Onde, quando e porquê? Soa muitas vezes a sons, fragrâncias e movimentos. Ninguém pensa nas segundas hipóteses ou segundas oportunidades, é preciso morrer uma vez para o mundo para ser diferente, para se ser outro. Integridade como em tudo na vida é justa quando diz-se que é.

2010-02-16T18:21:00.002Z

Uma flor, amarela ou verde,

chama sempre a atenção,

e esse coração, quem nem amarelo nem verde,

nem é esperança, e uns tens e outros não.

Não chega olhar com os olhos admirados,

e ver beleza onde é desconhecida,

e se as ruas suspiram, não tardam,

em morrerem sós e despidas.

A distância entre tu e eu,

flor que me espanta e me seduz,

é a luz que se acende,

é apenas luz.

O ar (ir)respira-se,

e arde-se o peito,

é tudo o que se sente,

é um rio e o seu leito.

As flores murcham e há quem as queira dar de beber,

se não pode nem deve, não se acredita,

é um amor que se guarda, e a lua arrefece,

é um sentimento que apenas levita.

(,)

2010-02-12T14:30:00.000Z

Existem datas na vida que não podemos esquecer. E as pessoas, as memórias e todas as palavras que nos trazem a vida que se esconde por trás: Eu sou assim. E não as palavras certas para o tanto que aprendi e julguei a reconhecer em mim essa vitória nos jogos mais pressionantes, mais arrepiantes como um hino que se canta na rouquidão desta voz mais grave. E quem me ouve e sempre me ouviu, que me sente e sempre me sentiu, sabe o que sou e sempre fui ao longo destes vinte anos de uma vida louca a um ritmo frenético. O que sinto com esta idade, perguntam-me? Que os outros dezanove já foram e por lá ficaram no passado mais incrível que se pode ter. Vi passar nas minhas mãos das situações mais bizarras às mais desesperantes, das pessoas mais incríveis às pessoas mais odiadas, das sonhos mais desejosos aos mais agoniantes e não me arrependo de nada e não deixo para hoje o passado que passou. Orgulho-me de ter sido um pilar para muita gente, de ter feito coisas realmente inacreditáveis, de ter estado em cima de qualquer acontecimento e experimentado diversas situações que me fez sentir bem. Orgulho-me das pessoas que privaram comigo os anos que antecederam, das pessoas que me sentiram e escutaram, das pessoas que estiveram e aprenderam comigo, mas também aprendi muito e contínuo a fazê-lo hoje. Orgulho-me de tantos dias que passei e do que fiz para os passar e muito mais, orgulho-me da vontade e da força que levei dentro do peito para qualquer momento que se avizinhasse. Orgulho também das pessoas que também perdi e que não podem jamais ler, fisicamente, o que aqui escrevo. Orgulho-me de todas as letras que escrevi e de todas as cartas que mandei, de todos os postais, poemas e prosas rarefeitas. Orgulho-me da originalidade e do meu crescimento, da minha humanidade e da minha humildade. Orgulho-me dos aplausos do teatro, do piano, da televisão e da rádio. Orgulho-me das mensagens e das imagens que guardo na memória. Orgulho-me das lágrimas, da alma em contínua reconstrução e nunca me deixou falhar. Orgulho-me das viagens ao mundo pequenino que vivo e do que gastei. Orgulho-me de ti que me lês todos os dias e do tanto que fomos a vida inteira. Enfim, orgulho-me até dos maus momentos, dos momentos arrepiantes e dos momentos difíceis que de outra maneira eu não saberia aprender e mudar o que de mal eu tenho. São 20 anos de um discurso nada em vão. Vinte anos de memórias, de imagens, de sons, de palpitações, de um bater ora suave ora apressado de um coração que nunca deixou de bater, nunca me deixou, onde guardo tudo, tudo o que me fez estar aqui a dar a volta a tudo o que passei e a derramar a súbita lágrima da alegria, da esperança, e da vontade de um mundo e futuro melhores. A todos os incansáveis e inesquecíveis leitores do blogue que alguns privei por breves momentos longe daqui ao longo dos anos, à família que me fez estar no mundo e nunca me deixou também, às diversas turmas que alguns mantenho ainda hoje, exactamente hoje laços incontornáveis de um amor eficaz e imperdível, a quem amei e me amou, a quem nunca esqueci, ao meu sobrinho e a quem nos últimos tempos tem merecido uma força maior que a normal, agradeço-vos a paciência e tudo, pela vida. Obrigado.

2010-02-11T15:09:00.000Z

Existir não chega.

Como se as palavras fossem o medo,

e o frio dos momentos sós,

e não houvesse um enredo,

nem força para desapertar esses nós.

Existir não chega.

Nem a vontade,

de querer escrever sensibilidade,

a utopia é uma lua partida,

é uma noite perdida.

Existir não chega.

Como se agarrasses a força com as mãos,

e nem força houvesse e soltasses num uivo seco,

a esperança morta num beco,

sonhos, sãos.

Existir não chega.

E perder tudo na infinidade de pouca coisa,

não é porcelana, não é vidro, é loiça,

e partir como partem os saudosos,

e os remorsos.

Existir não chega.

Mas não te deixarei perder,

é a única vida que tenho até morrer,

como se a alma me perguntasse: vais?,

sorri e alegrei, não sais.

Existir não chega.

Para afastar de ti esse ardor,

perdida de amor,

como se fosse um fantasma de ninguém,

que ninguém tem.

Existir não chega.

E terás de mim a vontade,

de nunca me escapar a idade,

de ver-te bem e feliz,

foi o que sempre quis.

Força!

2010-02-06T18:26:00.000Z

A negligência de uma vida falhada está aos olhos de quem a não defende. Quando olho ao espelho e vejo-me vivo, chego a pensar nessa estúpida monotonia das palavras ocas ou das intimidades incertas. Se me queres ver nu, dou-te as palavras e vês-me muito mais do que podes reparar - as palavras também me dominam, exactamente como se tudo fosse uma interpretação exacta dos pontos finais. Não me guardo remorsos nem o arrependimento das vitórias derrotadas, que em tanto tempo foi quase como uma vertigem nas horas de dormir sobre o assunto, (Porquê?!), e tudo é mérito se aconteceu e se não é verdade não pode ser demérito...simplesmente não é nada. E vi-me muitas vezes a baloiçar no silêncio do vento de olhos fechados, num vaivém de arrepios que nem a memória me falha na preciosidade do tempo, e as vozes que eu ouvia por aí (quando não as sentia, apenas) não tinham objectivo de serem bonitas, nem de afagarem os braços perdidos num abraço que nunca senti, e não traziam a embriaguez das velhas noites em branco como se a Insónia fosse a mulher da minha vida. E onde estive eu antes de tudo acontecer? E onde pairavam esses sentimentos? O que seria eu sem mim, à espera que tudo viesse desse céu onde repousei dias afim? Estou onde moram os imortais, os que nunca esquecem de viver com a sensata parvoíce de um dia inacabado, de um jogo que é desporto ou de um sonho que é ilusão. Pertenço à vitória de agora e do sempre, e aos grandes poetas das grandes obras e das grandes inspirações, e que o pontapé da ressaca dos maus momentos é apenas uma batalha perdida. E eu não sou uma batalha, sou uma guerra. E vou sem mangas no casaco ou sapatos dos mais caros, e vou entrar de rompante como se o adversário fosse o público e o cénario um coliseu debaixo de aplausos, e que à sétima vida eu saiba dar a quem amei e a quem me amou o prémio do meu maior reconhecimento. Posso até nunca vir a conseguir morar sozinho no mundo, mas cheguei aqui não foi?

Sim.

2010-02-06T01:03:00.000Z

Encontro muitas vezes o pensamento a vaguear por aí. Às vezes cumprimento-o com a mesma cordialidade com que se defende nas nossas discussões, e pinta-se vagamente resultados tristonhos, prejuízos na economia emocional e sim no cansaço do ser. Ser isto ou aquilo compromete a vida a aprender a ser isto...ou ser aquilo e que não pode haver misturas, daquelas que acabamos por não saber o que se é na verdade e para cada momento existem dilemas com quatro preocupações (duas cabeças, claro), e às vezes escolher um é a maior dificuldade quanto mais irmos aos quatro. Não se complique e se atine nas coisas com a mesma força com que atinamos, ou seja, tudo para acontecer tem sempre que começar antes disso e por isso não há princípios de nada e muito menos de tudo. Surge-me essa pergunta: principio de tudo?

Sabem onde fica?
Abram o espírito e corram pela vida fora.
Sorriso.
Tudo.

2010-02-05T01:49:00.000Z

Imaginei-me no êxtase de uma partida final. Perto da meia lua da grande área, de uma bola vinda a massajar o relvado de um ressalto infortuíto, corro pé-ante-pé e lembro-me da imagem ficar em slow motion. Pedaços de relva arrancados à força pelos pitons, os músculos que se contraem, gotas de suor em chuveirinho pelo corpo cansado a correr em solavancos, as pálpebras a fecharem-se e abrirem-se como portões nessa fracção ínfima de segundos, o olhar cabisbaixo para a bola pronta a rematar, o olhar assustado com a boca a contorcer-se do adversário e conhecedor da jogada e a levar as mãos às partes mais complicadas do ser-humano no mesmo tempo que dois passos de corrida. Inclino o corpo num eixo pendular esquerdo, coloco o meu pé esquerdo e cravo-o no relvado e com o pé direito a ir atrás e exactamente a dois segundos do final do jogo dá-se o contacto do peito do meu pé direito na bola. Inicia um voo crescente, com a bola a deformar-se com a potência do remate e a meter em respeito as leis da gravidade. Ao fim de vinte e cinco metros e no canto superior direito da baliza, a bola embate com violência nas redes, deixando para trás o olhar atónico do guarda-redes num salto monumental.Um segundo...e acabou. Ouve-se o arrepio de um estádio que vem abaixo, num golo profundo e de vitória, correndo eu em direcção aos adeptos nessa loucura que tanto esperavam. Felicitam-me e eu agradeço.

Por vezes a moral da história está num remate certeiro, não nos adeptos.

2010-02-03T22:54:00.000Z

Fica inanimada essa palavra,

que guardo lacrimado meus irmãos,

eram pequenas pedrinhas de cetim,

feitas com estas mãos.

Cai sobre mim esse sol radiante,

vivo com pouco e com o muito que sei,

respiro a essência e vou sendo,

o que faço por bem.

Tenho nos bolsos as mãos,

com que percorro essas ruelas,

e uma sapatada separa a pedra do sítio,

e tantas outras que estão fora do sítio delas.

Penso, e esfrego as mãos do frio,

solto nesse bafo suspirante mais uma interjeição,

esvazia-se essa paciência e por breves momentos,

o coração.

E vivo dessas pedrinhas,

e o cetim que guarda, não o amasso,

são doces de primavera que me beijam,

e eu abraço.

Se perco o tempo às mãos de o agarrar,

se perco o chão à força de o ter,

nem é vida pelo que luto,

nem é luta nem é viver.

Vai, que eu olho por ti.

2010-02-03T20:41:00.000Z

Nem sempre querer é poder. Muitas vezes, quer-se e não se pode. Outras queremos o que não temos. Outras ainda, sonhamos não ter o que temos, e paramos para pensar "e se fosse diferente?" "e se tivesse feito outras escolhas?" e depois pensas: "ho, se calhar nem consigo, mais vale ficar com o que tenho" e sabes como sei que pensas? Sei, porque te conheço. Tão bem como conheço as mãos que neste momento te escrevem. Conheço-te e amo-te pelo que és. A diferença entre o "David" de hoje e o "David" dos tempos de escola, é que te esqueceste do quanto vales, é que perdeste a paixão pelo que és. Mas quanto isso, eu já te tinha dito, que quando a perdesses, estava cá eu para te amar ainda mais, para te amar pelos dois.
Tudo o que quero que percebas é que te esqueceste de ti, esqueceste-te que a diferença está entre querer... E acreditar que se pode.
E aprendi com o teu ser maravilhoso que sempre que acreditamos em algo, os milagres acontecem. E aquilo que te falta neste momento, aquilo que falta a quem quer (e não pode) é um "vai que eu olho por ti".
Alguém que algures na nossa vida nos tenha dado a suprema bondade de acreditar em nós, mesmo quando nós não acreditamos de todo. É isto que transforma o querer em poder.
Ao longo da minha vida, fiz escolhas boas, outras menos boas. Fiz coisas das quais me arrependi, outras das quais me orgulho, outras ainda preferia não ter feito. Mas sempre que escolhi, tive medo. Porque isso te garanto, meu bem, ninguém é capaz de escolher sem medo. E sempre que o fiz, tive a bondade de ter a tua voz para mim "vai que eu olho por ti". Sempre que errei, tive a tua mão, o teu abraço. Sempre que chorei, tive o teu ombro.
No fundo, o que quero que compreendas é que o truque está neste pequeno pormenor: quando se acredita, tem-se. E se neste momento não acreditas em ti, acredita em mim, que te amo do fundo do coração.
Nem sempre querer é poder. Muitas vezes, quer-se e não se pode. Mas meu amor, tu és uma força do mundo, tu és dos que acredita, és dos que fazem por acreditar, e eu acredito em ti. Podes não saber para onde vais, para onde queres ir, mas eu garanto-te, eu vou sempre acreditar em ti.
Se isso não chegar, terás sempre o meu ombro. Terás sempre o meu abraço, a minha mão ou a minha voz: Vai, que eu olho por ti.

Com amor,
da tua "Vanessa" :)

Posted by: Joana Fernandes.

2010-01-31T16:59:00.001Z

Quando pego em mim para escrever, vou sem nada na cabeça. Vou escrevendo pensamentos, fortalecendo consciências e na maioria das vezes libertando estigmas que se levantam mais alto no defeito de ser. Aproximava-se sempre nesta altura uma excelente forma de poder mudar as coisas, como um baloiço à beira de um precipício que permite que subamos alto mas nunca que saltemos sem razão aparente. Saltar é sinónimo de queda livre, de luta nesse atrito todo que separa muitas vezes a boa atitude das boas maneiras, esse atrito que destapa o corpo esfomeado daquele que nada faz. A liberdade também tem o seu contrário - e não antónimo - e se morreram tantos a lutar por ela, era agora que do ar nasciam novos mundos? A vontade não é tudo nem nada. Para mim escrever é ir mais longe do que alguma vez pensei (e pensei sempre tanto!), e nunca me facilitou o caminho que tracei e que na pior das hipóteses posso ter duvidado dele. Voltar atrás foi tanta vez solução para os maus momentos, voltar atrás e na verdade revisitar outros tantos momentos, o que à partida parece tão singelo e simples, bonito e especial. Na rua nada é bonito, a menos que se ache um monte de pedra digno da sua beleza. (O que é ser bonito para ti David?) É ter em si significado porque ninguém se lembra de quem morreu com a liberdade, mas sim dela mesma. A liberdade é quem luta por ela. A liberdade é quem a sustenta, quem a idolatra, e não um simples sair à noite, menor. E o que escrevo para mim é perfeito, que tem todo o significado mesmo que mais ninguém o entenda, que tem todo a emoção e sentimento mesmo que ninguém o escute. O silêncio é dona das maiores palavras e esse é o primeiro preceito do que escrevo. Ir mais longe, mesmo sentado, não é tão subjectivo assim. Cortar com as mordomias é cortar com a serventia, que as feridas dos outros não servem os exemplos de ninguém, se não as tiverem também. Eu escrevo o que no momento não posso mais ser. E ser é poder estar, é poder transmitir que às vezes um pequeno cabo que liga o globo não é de milagres nem é nada também. Outras vezes é a solução e ainda assim os milagres não existem.

Perfeito

2010-01-29T23:50:00.000Z

E quando na memória me surge o desconforto de nunca ter visitado tal cidade, jamais viverei descansado enquanto não fizer acontecer. E quando o relógio marca as horas certas de partida, quando rasgamos a emoção na chegada, muitas vezes não escondemos o fascínio e o olhar diferente quando atingimos metas que duram anos a percorrer. Tomar - a cidade que fechou a gaveta desse desconforto. E passear pelas doces ruas do que nunca vi, percorrer o nome das lojas, dos monumentos e da cultura. Da história e da doçura, de quem ao meu lado ajudou-me a montar este cenário perfeito de vitória na minha vida. E o Rio Nabão que tão bem rompeu a cidade recheada de encantos para quem a visita e para quem não sabe dela e a ouve longínqua pela televisão; a cidade para quem a sente de novo como que ainda dentro de uma caixinha de sentimentos nessas margens neste sol invernal, nesta vontade de não querer voltar nunca para trás. Tomar. Castelo dos Templários. Convento de Cristo. Mata Nacional dos Sete Montes. Igreja de São João Baptista (e o relógio fantasma que se movia e dava duas horas diferentes). Praça da República. Cine-Teatro (que transmite filmes muito depois de estrearem nos cinemas).Parque do Mouchão. Longra, Secador. E o desejo de lá voltar. À Margarida que tão bem me soube demonstrar a vida lá, que soube rir e ter paciência, que soube ouvir e responder-me, que pensou e preocupou-se, que acordou cedo e rompeu com o frio, que correu a cidade de lés-a-lés para eu não me perder, que esteve lá sempre, a vida inteira com uma boa palavra, um beijinho na testa e um abraço do tamanho do mundo, agradeço-te a hospitalidade e simpatia e os bons momentos de alegria, Obrigado minha amiga. E na Várzea Grande, numa estação que só tem um olhar em frente, 19h14 e parti de volta a casa. Outra realidade, outro mundo. Lisboa - Oriente.

Nota: à Madalena que não apanhei nas melhores alturas. Ao Telmo e à Andreia, Obrigado por tudo.

2010-01-27T02:11:00.000Z

Acordo no vulto negro das emoções,

e tudo passa a uma velocidade feroz,

e nem um olhar perdido,

junto à foz,

me aquece a pele e as sensações.

Esse mar que vai e vem,

constante,

vai como vou nessa estrada perdida,

vem como vem essa minha loucura sentida,

angustiante.

Descansa a cabeça e respira fundo,

e deixa-a falar que não lhe cabe nada mais,

essa vida, o túnel sem luz,

reluz!, jamais,

enfrentes a luz do mundo.

E o mundo é teu, sonha e tem-no,

não bastam passos e espezinhar a derrota,

porque antes que a esperança bata a bota,

e fiques na banca-rota,

se é teu, guarda-o.

2010-01-24T01:36:00.000Z

Sou tudo o que sei, e o que não souber aprenderei. Marca-me às vezes o passo de te ver por perto. Tão ilógica, tão inocente que chega a parecer o florir de Inverno, e não sei reagir(-te), confesso. Gostava de ir para a rua e ter a óbvia certeza que não seria em vão, que as estradas estariam desertas para eu te poder ver passar - e ainda dizem que esses malditos sonhos ainda comandam a vida - e de bandeiras à janela com o teu nome, de cartazes por onde passasses. Acreditas nas maluqueiras à primeira vista? É que eu antes de amar gosto de surpreender. Sim, de estar em xeque na tua vida que assim sei que me dás atenção - que atenção, David? - Oh, e tudo fosse tão simples e nada disto chegaria às palavras que me consomem muito antes de as imaginar. Atitude. Chamo-lhe vicissitude se ainda não é e se ainda ninguém a achou, e os modos de simplificar o mundo, fá-los organizarem-se em gavetas mas não quer dizer que fique com menos volume. E eu vi-te chorar e a rebentá-lo nas tuas mãos, como se fosse fugaz a distância entre o que pensamos e o que realmente acontece. Mas está tudo bem, na aparência a ilusão é esbelta mas a perfeição nunca lhe serviu o sobretudo para esses dias de fracos olhares ou de pobres emoções ou de de míseras vontades (ai se estas fossem tudo!) que colocam este verde-noção com um verdadeiro azul-consciência, sem objectos, sem pontos, sem nada. E admirei-te como se em cada passo saísse poesias, e eu que me lembro tão bem quando dobraste a esquina da virtude vinha nos teus pés a dançar Florbela Espanca, e quando tropeçaste nos devaneios calmos do Fernando Pessoa, ou mesmo quando te encontrei e te abracei distante, ouvi dizer desse Eugénio de Andrade: "Foi para ti que criei as rosas." e pela primeira vez não consegui apalavrar a vida senão pensar: tu pensas isso de mim? e beijas-me a testa e saiu-me deste meu passo perdido, por Sophia de Mello Breyner: "Porque os outros calculam mas tu não.", porque não hás-de saber nunca o quanto gostei de ti até hoje, até agora e até sempre. E sais bailando porta fora com esse Miguel Torga: "Dá-me a tua mão" como se me lesses e soubesses que o aceito de coração.

2010-01-23T00:54:00.000Z

Quem não mede os dias, mal sabe o que podem ser na verdade. Eu não meço que era retirar-lhe o poder natural de se auto-resolver da vida inteira, no entanto admito que vivo nesta atmosfera light, química e plastificada como quem identifica quem somos pelo bilhete de identidade.Muitas vezes é esse essencial que se sobrepõe às vontades de conquistar, de refazer, de reinventar - sim, que tudo o que há já foi feito - de reintegrar o corpo e a mente na estratosfera impossível da expressão emocional e ilusória do Mundo-fantoche, do Mundo-fantasma ou do Mundo-para-esquecer, porque tudo fica mais fácil com a vitória unânime de quem não luta e isso eu sei que não és nem fazes.Mas o ir-em-frente pressupõe que deixemos o peso da consciência para trás, que se deixe as vitórias do passado, que alguma só mereceram a medalha para pó da estante e às tantas era banhada a ouro, a prata ou a bronze. Os quilates são formalidades, a vida também. Desistir? Eu sei que o é desistir e está na página 510 do meu dicionário. Na rua quem manda somos nós, corpo e não nós, consciência, que essa manda na lei com que determinamos os dias. E os dias são sempre nossos certo? (ou deviam)

2010-01-21T01:45:00.000Z

Às vezes, de imaginar-me só,

tudo ruí e desfaz-se em nada,

e marca a história a tragédia,

fica o nó e a batalha.

E quem eu vejo, e não me deixa,

não me agarro, não sou eu,

já vi dias mais claros, e nuvens mais secas,

isto não, não conheço este céu.

Perco-me tanto, e vou embora,

empurra-me para longe essa força,

são a pedra e parede amassada,

até que a vida torça.

Estou nu, a chuva cai,

a rua distancia-se,

entre o ir e não vai,

este dia, por aqui fica-se.

2010-01-19T00:57:00.001Z

Nesta hora, voltei a duvidar de mim. Há muito que o tempo não chovia, não tremia com o sopro da desilusão. Mas voltar a casa nem sempre é mau. Por vezes, de imaginar a vida ao vento, chego a ter um respeito de morte e deixo-me levar que o horizonte não alcança senão uma planície imensa. Não quero saber das palavras hoje, nem dos sentimentos que me envolvem. Quero só descansar, descansar, descansar, mas não do corpo que as mazelas não são em mim o problema mas às vezes, penso, o defeito. É psicológico como a dor que pensamos possuir, que é maior que a dor de doer e de partir. É mais duro, incontestável e incontornável. E não sacode poeira nenhuma, nem faz ranger os dentes do frio. Congela a vida e desimpede o fracasso, destapa o que se sente mas deixa enterrar a virtude, e o bom que se pode ter. O que não vale a pena? O que não pode acontecer? Eu sei lá, meus caros, que nestas coisas nunca sei quem é o derrotado: se o que sou, se o que fui ou se me impede de ser. Que conselho? que verdade? Que monotonia merece o desespero da causa, da síncope emocional pela irrigação de vida dentro da consciência. Eu amo, porra, que mais poderia ser em mim? Quem me ouve nesta hora que o silêncio embate com violência em mim? Quem? Moderação David, moderação. Obrigado jo por voltares.

2010-01-16T23:51:00.000Z

Vejo-te,
sobejo,
e dou de mim, assim.
Como uma verdade que se destaca,
suavemente ao sabor da faca,
de dois gumes,
atinjo cumes,
acendo lumes,
e não te vejo.
Onde andas tu, momento singelo?
que na tarde, nesse suplicio,
vemos mudar o solstício,
sonho lúcido.
Onde?
ferves essa ansiedade,
deixas saudade,
e vai passando a idade,
eu sei...realidade,
a quem se supera a si.
De querer encontrar o ponteiro dos minutos,
perdi horas,
em demoras,
em oras,
sem senão.
Coração.
Não, não,
desilusão.
Então?
Onde andas tu, meu amor?
(dor)

2010-01-15T01:50:00.001Z

Eu vi nos teus olhos,

Puros,

o céu e a terra,

vi muros.

Tremiam, emocionados,

Escuros,

Tapados pela franja, escondidos,

Eram rosas nos muros.

Ouviam-se longínquos,

Distantes,

Eram miragens, reflexão,

Nada como antes.

Cruzaram os meus, não contive,

Um beijo,

Ao menos fecham-se,

Sem muros, eu vejo.

2010-01-14T00:39:00.000Z

Nem sei o que pense,

se o diga ou faça,

é tudo tão desplante, e se sente,

é tão farta.

Se conclua, ou intente,

se minta ou mingua,

é doce e bela e decente,

sorrio de vê-la passar nesta rua.

Se verdadeiro é, soa,

a prosa perdida, dos "não sei quê",

e vendo-te, vida, do alto de Lisboa,

não sei se haja, ou simplesmente lê.

E em todas as barcaças a rasgar o mar,

em todas os aviões a rasgar o céu,

não há emoções que rompam com a vida,

e sentimentos com o que é meu?

As vezes que me sentar neste banco

observo-te, calado, e não sinto,

até achares que te procuro tanto,

até achares que minto, e sinto.

2010-01-12T13:30:00.000Z

O momento que se perde em palavras,

de olhares no vazio,

imaginando-te doce como amêndoa,

de viagens ao pôr-do-sol neste rio.

E em duas palavras, a conversa é tudo,

é tão bom, não é? - penso,

não se escondem as nuvens, é tão puro,

é o mínimo do nosso bom-senso.

E a noite, que não havendo outra,

foi, nesse riso raro, a melhor,

e o momento que se perde em palavras,

foi bom, muito bom meu amor.

Se desligamos, voltamos,

nunca a Terra foi tão miserável,

que a vida diz, que a vida faz,

inquestionável.

Sente-se, as pernas tremem,

o frio que congela os movimentos, não o sentimento,

para os que esquecem, bebem,

se não esqueço e não tenho, não há momento.

2010-01-11T21:26:00.000Z

Se eu soubesse que tudo era assim,

teria vivido mais em menos tempo,

e teria visitado o mundo duas vezes que a terceira haveria,

acompanhado por algo que não por essa garrafa de rum e do vento.

Nada ficaria para trás,

se o arrependimento tivesse morto parte do que fui sempre,

e pudesse chegar-se ao de leve perto de mim,

e dizer-me assim:

bate leve, levemente.

(Juro-vos que o meu coração fez-se sentir, sim).

Como se nada fosse,

como se nada o fizesse antever,

como se fosse nada,

mas que é tudo o que possuímos de melhor:

O saber.

E se eu soubesse que isto seria tal e qual,

algo diferente, algo anormal,

eu teria dado a volta ao mundo em 2 dias,

que ao terceiro,

escreveria,

cantaria,

suspiraria,

e continuaria,

a achar que o que sou,

sou e pronto.

2010-01-09T23:08:00.000Z

De olhar-te, imaginar-te e pensar-te,
vivi como um filme a estrear,
é como saber-te e amar-te,
aqui e em toda a parte, te lembrar.
És uma recordação infinita de uma coisa boa,
a voz fica e o sentimento também,
e daqui sem ti, tão pequena essa Lisboa,
ver-te sempre tão além.
Na noite, onde te revelas,
lua cheia a norte, as estrelas segredam,
que choras na fraca escuridão à luz das velas,
e um beijo suave lanço, e os ventos o levam.
De saber-se especial, sou franco, perfeito,
um abraço é pouco para as palavras o descreverem,
e vou para o mundo de peito feito,
vejo-te e me perco, vale mesmo a pena dizerem?

2010-01-08T00:29:00.000Z

Havia um rapaz, caminhantes nas aldeias,

vivia o campo como a sua caserna,

ía da escola para casa, e nos deveres cumpria,

via da mãe contente a vir do pão e o pai na taberna.

Sonhava um dia ser artista,

ser aplaudido de pé, queria lutar,

e se se via aflito e nada fazia,

noutro ninguém o fazia parar.

De campo em campo, de vida em vida,

era bom-rapaz, diziam, e nada mais,

ficar-se pelo normal, era não ficar,

a ninguém mesmo, queria ele ficar igual.

Como que nos meros acasos da vida,

puseram-no numa sala de espectáculos, silenciosa e escura,

calado ficou, sentia medo,

era uma simples tortura.

LIBERTA-TE!, gritou-lhe a alma,

por todos que amava, e que tanto lutou,

fechou os olhos devagarinho,

encanto, espanto, deslumbrou.

Num ápice, como se viesse abaixo,

milhares de olhos postos nele se levantaram,

ainda hoje, passado tanto tempo,

dele ainda se lembravam.

Não há céu que o faça sair vitorioso,

se não conseguir sofrer,

que o que não nasce ensinado, aprende,

e quem aprende, tenta não perder.

Chamo-me David, e tenho quase vinte anos,

não recebi aplausos mas lutei,

e em cada pessoa que me admira, eu guardo,

simplesmente, amei, amei, amei.

2010-01-05T17:57:00.000Z

Por entres gestos e brincadeiras, e palavras vãs num surto de emoções, oiço o teu chorar silencioso. E vou admitindo a minha voz nesse tom cativante, absorvendo cada frase - e vais sentindo - como se o acordar agora fosse o mais verdadeiro de mim. Arrepias-te? Sopra-te na alma esse vento doce a percorrer-te cada parte do corpo, peças do meu puzzle incompleto. Não, por ti não. O teu ouvido é a distância mais pequena que agora podes ter na vida, ouves-me de olhos fechados e eu vou pensando que são arco-íris gelados num sol acolhedor, que emana essas energias que fazem roncar o motor de um mustang que além de belo e rápido, segue-te como umas calças de ganga a ranger nesse teu caminho. Dá-me boleia. Não deixes que me fique pelo caminho nesta tempestade de letras, nesta brincadeira sem fim à vista. Só quis ir da cidade A à cidade B, e nem o comboio te persegue nessa potência dilacerante, empurrando-me para trás no banco que me deixas sentar no carro. Olhámos ao mesmo tempo, não esperávamos e são essas coisas que não nos mentem ou nos deixam afogar a alma. Destino: vida.

2010-01-03T23:47:00.000Z

Algures na distância infíma entre tu e eu, existe formas incontroláveis de saciar toda e qualquer sede. A de vencer as barreiras, as lutas infernais, os horários rotineiros e os ponteiros perdidos. A de pertencer à eternidade e à voz do embarque, dos gritos sórdidos das prisões cheias de quem mente e rouba, de quem suja e não limpa, de quem não vive e estraga a dos outros. Espaço para os injustos que por alguma razão inventaram o conceito. Uma sede que transborda o rio da miséria e desfaz a cabeça em pedaços nulos, em zeros espalhados por esse chão repugnante e surpreendido. Só nesses dias de nuvens altas e raios de sol posso ver o resultado de toda qualquer coisa que passou aqui ao nosso lado, e eu não senti nada e tu nem deves ter dado conta do mesmo. Inventámos o mundo que nos une, e quem nos tira esse rasgo de génio por esses horizontes fora, quem? Superar a concepção é superar o mínimo que se atingiu, é superar a ambição e ter coragem de admitir a vitória por méritos seus porque o devaneio é um fósforo ardido a querer queimar na outra ponta. Mas queima, e morrem-se valores premeditados por ninguém tomando-os por nada, e será que há espaço na cova para isso? Não, não há. Nunca deixemos morrer o que é nosso, o que estimamos e o que sentimos. Que antes a cabeça cheia e o coração vazio, que o fígado desfeito e o estômago tirado fora.

2010-01-03T02:47:00.000Z

Começa o ano, vibrações violentas,

vejo-o com esperança num dia diferente,

que o passado fica atrás, e se o tentas,

estranho se fica, nada sente.

Fulminam-se no céu chuvoso,

esse turbilhão de cor,

cheiro essa terra molhada, e olho o céu lacrimoso,

será chuva, será amor?

Acaba-se o brinde tardio,

entre nuvens afastadas de sóis apagados,

rememos nas margens duras dum rio,

de sonhos passados e realizados.

Amanhã, quando a luz raiar,

e as portadas se abrirem,

e se ouvires as vozes sorrirem,

faz acontecer, faz por acreditar.

2009---2010

2009-12-30T00:25:00.000Z

Aqui volto eu para o último texto deste ano, com este o 186º. Para trás deixo as centenas de comentários, as lágrimas, os risos e contra-risos, os contra-sensos, as falhas, a dor e paz de espírito. Deixo também as memórias e as fotografias, as vozes e o cheiro a mar, porém deixo-vos as vírgulas e os ponto-e-vírgulas, as reticências e as horas perdidas e sobretudo a esperança que amanhã seja cada vez melhor, cada vez mais doce e maior para o mundo que vivemos. Recordo-me neste ano como uma pessoa que foi triunfando aos poucos, e perdendo caminho noutros faces do medo e do receio, fui crescendo e subindo degraus que me obrigava a fazer-me sentir cada vez mais a confiança e a rapidez dos gestos inanimados. O tempo sempre foi tão curto e tão pouco para tanto que se podia fazer. Nada de lamentos, que não me quero arrepender deste ano. 365 dias recheados da maior virtude que pude dar, dos maiores desafios à resistência e força que pude ter, mas mais que isso conheci grandes pessoas, grandes exemplos, que a vida nem sempre espera por eles e quando vêem são dádivas, são tesouros que a abrir-se revelam-se por excelência verdadeiras essências e diamantes por delapidar. Mas nem sempre fui a melhor pessoa para o momento que se avizinhava, e nem sempre consegui segurar o amor que me unia e que segurava o fio pendente do coração. Foram horas de decisões, de preocupações e principalmente de reflexões sucessivas que claramente precisei dos meus minutos de David, de alma e vida encerrados em si mesmos. São pessoas que nos marcam um certo segundo, que nos encaixam na sensatez, nas palavras e nos gestos que precisamos e que se tornam sentidos e fazem-no constantemente para mim que sempre precisei deles. E hoje, hoje é hora de também admitir que das melhores coisas que a vida me deu foram esses amigos e companheiros de viagens e que sem excepção guardo uma palavra de carinho, de apreço e de solidariedade que nem sempre a intenção de pensar se sobrepõe à vontade de fazer, e assim perdemos muito por culpa nossa também. E porque nada fica por aqui, apresento as minhas desculpas ao pouco que soube ser enquanto pessoa, enquanto humano e decência na sociedade nalguns momentos e que tentarei em 2010 crescer um bocadinho mais e tornar-me cada vez melhor nas minhas acções, dignidade e sentimentos. Por fim, foi mais um ano de grandes lutas pela vida, de grandes emoções e de doses incontroláveis de sacrifício. Obrigado a quem me lê, a quem me sente, a quem me escreve, a quem me ri, a quem me chora, a quem me desabafa, a quem festeja comigo, a quem me tenta ajudar, a quem se chateia comigo pelo meu bem, a quem acredita em mim, a quem está comigo, a quem teve paciência, a quem não perdi, a quem eu conheci, a quem eu guardo, a quem eu sinto, a quem vive comigo, a quem nutro o maior carinho e simpatia, a quem não dispensa o David, seja ele o David que for. E posto as coisas assim, só uma última palavra a quem a minha vida estará eternamente agradecida, à minha Mãe que o meu coração não quererá outra, ao meu Pai e companheiro das conversas de homens, à minha Irmã, pilar dos tempos modernos que soube sempre partilhar comigo o que nos uniu sempre. E ao meu maior irmão que alguma vez irei ter: o meu sobrinho. E não menos importante, o Cunhado que guardo com bastante apreço, não fizesse o que faz há tantos com a mulher da vida dele...a minha irmã, claro.Amo-vos a todos, e agradeço-vos a paciência e tudo o que me permitiu aqui estar mais uma vez. Bom 2010 a todos.

2009-12-27T20:40:00.000Z

Imagina que chove como tudo, que já não há abrigo que possa reter tanta água. Como as lágrimas que muitas vezes derramamos. Mas, que me vês a caminhar pela rua, calmamente e ensopado até à pele que me protege de quase tudo, de quase todos. E vejo-te ao longe a agarrar o vidro a lançar-me um grito feroz, um grito sonante: "Sai daí que o mundo vai acabar!", e que eu sei o que dizes mas não te oiço. As nuvens segredam com os ventos, a chuva com as tempestades e eu com a confiança inabalável de querer salvar isto tudo, de tudo e de todos. Grita mais, e agora choras como se fosse inevitável, o meu fim. Não há fins inevitáveis porque sabemos que existe. E eu caminho, pesado pela água na roupa que visto, cansado por quase nadar nesses pântanos cosmopolitas sem forças para mais. E eu vou olhando, e aproximo-te de ti. E faz-se ressoar como uma explosão esse relâmpago-aviso, esse relâmpago-maléfico como aqueles risos nos filmes de terror. Se é para acabar com esta merda toda, acaba primeiro comigo: é assim nos filmes também não é? E já desesperas e prendes-te na luta feroz de me querer "salvar" o que se acha impossível de não acontecer. 150 metros de ti, 100 metros, 50 metros, 25 metros, 10 metros..."-Sorri-me!", nessa calma inacreditável de carros e telhados a voar, de tragédias que só acontece quando ligamos a televisão. Estamos os dois no mesmo mundo não é? Grita lá outra vez, que gritarei contigo que o mundo não acaba assim, nunca.

2009-12-26T20:09:00.001Z

Se olho e não disfarço esse jeito contundente, sou apenas um convento de freiras em risco de ruir por causa da chuva. E as freiras? Mais, e o convento? Estranho, que depois aluguem uma igreja para os lados dos contentores de Alcântara. Mas diriam os entendidos que o preço a pagar era aborrecido para as carteiras, mais forte ainda, era abrir-lhes a porta de saída se nada tinham a não ser a palavra de Deus. E para agentes imobiliários o importante é o dinheiro e cartões para fotocopiar. E as frases cliché para manobrarem a bíblia emocional das pessoas - será sempre do "melhor que há", nem que umas "pequenas obras" sejam sempre uma reconstrução total do espaço. E que se lixe a vista para o rio, se nem telhado tem e, em boa verdade, a chuva é quase um doce conventual porque dizem que estes...vêem do céu. E se não disfarço? Se muito distraidamente vou pela rua e embato com a cabeça num poste? Preocupar-me-ia a dor? Rir-me-ia desalmadamente? Ou simplesmente desviar-me-ia meio metro para um dos lados e seguia o meu caminho? São fracções de milésimos de segundo que temos de agir - e não pensar, que se bati foi porque batia cá dentro - e estudar o caso. Somos da era dos computadores e não computadores ou máquinas de lavar roupa, se bem que alguns dão bem a volta ás pessoas. Ou uma máquina de secar roupa, se for-mos contar com a quantidade inesperada de gente que todos os dias manda a sua piadinha...seca. Ou sobretudo um copo de cristal: frágil, bonita e doce, que se pega com as mãos com o cuidado que se deve ter. Mas não, vem sempre esses deslumbramentos de embriaguez que se quer da garrafa o que a seguir se estatela toda pelo chão. Mas as máquinas estragam-se, pena, e bem vistas as coisas é quando se invertem os papéis e as pessoas mudam. Eu até posso admitir que a sociedade poderá estar carregadinha de pessoas das quais a vida é apenas um espirro mais longo, e ninguém disse que um espirro trazia coisas boas. (E tenho um sinal um pouco abaixo do dedo mindinho da mão esquerda). Que interessa? Nada. E o convento: onde ficámos mesmo? Ah, não havia casa não era? Mas olhem, depois da pancada forte no poste, de duas máquinas estragadas e de um copo partido, quero é olhar este convento que não existe, abrigado da chuva debaixo de um prédio que não tem vista para o rio e tomar um café que tenho duas frequências hoje à tarde.

2009-12-24T04:39:00.000Z

Sentado na cadeira, rotativa ainda por cima, vi o mundo andar à roda. Fechei os olhos, como quem quer sonhar e esquecer que se faz alguma coisa de inútil. E o vento na face que se sente? Não esse gelado que derrete a força de querermos aquecer. Regra geral: ou corremos, ou apenas se vai lá com muita roupa. E rodopiei os sonhos, como se fossem bolas em tômbolas e jogássemos ao bingo. Tu ao meu lado a rirmos da desgraça dos outros, e nos nossos gritos de vitória, mesmo sabendo que era sorte de principiante. Ganhámos o dinheiro para o nosso tão anseado jantar, menos mal. E tirando a fome, o único aperto que tínhamos tido foi o da despedida, do afastamento precoce do momento que nunca chegou a acontecer. Felizes. E quase me esquecia que estava no meu quarto, apagado de tudo, às voltas a centrifugar a vida porque quero encostá-la à parede e sedimentar as partículas mais densas (daí o peso da consciência às vezes). É preciso dominar(-nos), enriquecer(-nos) dessa matéria mais pura. E se um dia pensarmos que vamos lá para fora só pelo momento, para quê sair se não chega a ser ambição?

Feliz Natal.

2009-12-23T11:38:00.000Z

Embalam-me como em sonhos,

não acontece mas vai-se sentindo,

como se me quisesse dizer nada,

e tudo é, não vou mentindo.

Dias, são realmente dias,

As noites são sestas onde habito,

agarro-me ao sono como se o desejasse,

fecho os olhos e sonho e palpito.

Acordo e é noite, que fecho tudo,

o incenso esfomeado entra-me pela porta,

"-queres torradas?" - perguntam-me,

e eu respondo: "-eu? claro, corta".

São mudas as manhãs que o Natal desconfia,

nessa força consciente de querer pensar,

que se faça nessa tarde a vontade maior,

de dar o coração a quem precisar.

Deixa-me apenas guardar,

a força que tenho de não esquecer,

que se nos preenche a alma, orgulha-nos e vamos de contente,

se nos preenche a vida, apenas fica até desaparecer.

Nem sei com que feitiço é feito,

esse esgar feliz, tão assim,

que a natureza é resplandecente e primorosa,

cada dia a sua admiração, de te ver assim.

Mágoa? claro,

Guardo-a nas minhas pernas à força de as fazer andar,

que não é fútil, e menos o é irreal,

percorro distâncias infindas, sem me cansar.

Não esqueço, não,

tantas vivências nessas varandas com vista para o mar,

e o rádio toca, era aquela música,

só por acaso, era o despertador a tocar.

Levanto-me num ápice,

na porta, surpresa, eras tu a sorrir,

de cabelo estranho, de pijama assindético,

olho-te, baqueado, não parecia que estive a dormir.

Obrigado,

que as palavras também faltam quando são reais,

e ter na certeza, óbvia, que não se apaga,

uma e duas pessoas nunca poderão ser iguais.

2009-12-22T00:13:00.004Z

Existem na vida dias certos para os momentos certos, e que a caminhada que traçamos desde essas madrugadas não trazem no bolso a bússola nem o sol que nos guia, mas a intuição nem sempre é solução. De onde vem as coisas más? Alguém em tempos teve o discernimento de "inventar" a maldade? Não percebo de onde vem, mas alastra-se em mim como esses cancros que ninguém liga e me vai consumindo a cabeça, sobretudo o coração. Porquê a cabeça e o coração? As únicas máquinas capazes de suportar a ferocidade dos tempos modernos, e de reinventar em ciclos profundos novas formas de correr por nós e pelos outros com velocidades nunca antes alcançada. E quem inventou as metas? Se elas limitam a ambição até ao ponto. E quem inventou os maus amigos, os maus namorados e as más companhias? Que às tantas desenvolvem-se amplamente de maneiras diferentes: maus namorados mas boas companhias e maus amigos, óptimos namorados. Quem? Sofre-se para quê caraças? Aliás, porque se ensina ao coração o sentimento inesperado da desilusão? Porquê? Até as lágrimas são salgadas, por amor de Deus, e ninguém repara que estamos todos a pontapear o ar à custa de nós próprios já que no meio da tristeza há sempre um pé dorido, uma mão inchada, uns dentes partidos e está nos outros - objectos, pessoas, outros - a razão para se libertarem. Não, isto não está certo. E quem cria raízes são as plantas, não as relações que deviam ser livres de serem livres ou não, e que nem sempre sabemos isso. São o fascínio da união, da vontade e querer estar nesse outro que nos sustenta a alma, mas também há o lado mau em tudo porra, e tinha de haver para fortalecer isto tudo? Quando acontece, meus caros, quando acontece. Que às vezes marca-se o primeiro golo e sofremos dois e perdemos o campeonato, e fica marcado o momento de quem ganhou e não de quem perdeu, porque para os derrotados sobra tempo para vencerem e para os vencedores? Sobram taças de museu e memórias de quando ganhavam? Não, eu não sei ser assim. E as palavras que são ditas, e os gestos que se têm, e as horas perdidas nessa alegria de quem entra todos os dias de férias grande, e as memórias nessas fotografias todas, nessas vozes todas...sobra o quê quando não se tem? Sobra apenas o infortúnio de ver, de sentir e nunca mas nunca tocar. Falem-me da merda da chuva que nos atravessa o penteado acabado de fazer, falem-me dos bolos que engordam e do preço altíssimo dos transportes. Para quem sobra essas pessoas assim? Quem? O amor, seja ele qual for, vive de harmonia e músicas de harpa, e não desses solos de baterias para descarregar energias. O amor vive de solução e para havê-las tem de haver problemas. QUE OS HAJA PORRA, mas que não sobre nada que havemos de ser íntegros. Desiludido comigo, sim, mas não derrotado.