Pagar adiantado

É nesse cheirinho de terra molhada que trazem à tona vagas sinceridades. Quando eu antes dizia que eras ideal, essa idealização que já vem dos tempos da Grécia antiga, hoje já és parte mobilada da casa onde vivo. Seja onde for, de que maneira seja. Não preciso de olhar-te e observar-te como fazem as pobres velhinhas que ostentam o poder de observar sem manhas e dessa forma pejorativa que se passeiam inocentemente pelas ruas - pior as que não saem do pequeno quadrado da sua janela - porque visto e posto bem as coisas. se é real tudo aquilo que achámos ideal, era escusado haver luta sem adversários. E em ti era o cabelo, era os olhos e os óculos, era a roupa e a maneira de agir, era os pensamentos, devaneios e formas de sentir, e tudo porque o tudo implica não haver mais nada, tudo em ti era flor que quando cheirava, não era somente a flor que me subia à cabeça mas sim toda a estação em que elas pudessem emanar-se por aí. E o som, minha querida, e todas as mesquinhices, picuinhices sobredotadas que só de pensar apenas envolvia o sacrifício de lidar e saber mastigar as coisas. E nessas, bem sei o bem que estou por estar só: que nas más companhias predomina o vício de algo indefinido e eu gosto de tudo diferente e, embora definido, este tem preço e eu posso pagá-lo com a vida.