Díficil

É difícil espelhar com os olhos toda a celeridade da vida à nossa frente. É-me e é-nos impossível distinguir num certo momento, quase diria instantâneo, tudo o que vemos ou sentimos. Às vezes tinha medo do que os sonhos escondiam por trás e das falsas partidas que provocava. Tinha medo porque me deram essa condição como se, e porque em parte sou e somos, uns robôs se tratassem e lhes davam aquele circuito minucioso. E que tudo o que mandavam, faziam. E nem é preciso olhar para trás e defender o passado, e muito menos defender a dignidade daquilo que lhe chamamos humanidade. Somos feitos assim, e não seremos mais nem menos só porque a rotina é feita de processos lentos e complicados, só porque há "os outros" que se julgam a si próprios, porque há quem se ache ter a mais o que outros têm a menos, porque a vida para uns é injusta e outros é desafogada demais. Não há neste mundo nem noutros que não surjam as imperfeições e coisas mal dadas. Há que ter noção que cada melancolia é uma história mal contada, é um animal que não se lava nunca e que cheira mal. Há que pertencer de uma vez por todas aos comum dos mortais e tentar decentemente arranjar lugar nesta tão desesperada e insensata sociedade. Difícil é fazer o que nunca se pensou fazer, tudo o resto faz-se, e de preferência a sorrir.