Desabafo

O blogue, mais ou menos intímo, sempre serviu o desmazelo emocional em que me vi variadas vezes. A minha vida foi pautada de altos e baixos e até aqui ninguém pode dizer nada porque nada se fez, nada se faz e nada será perfeito, excepto reconhecer o sexo dos anjos que creio eu estar ainda no segredo dos "deuses". Arrependo-me de ter aberto a boca muitas vezes, e todos reconhecem isso naqueles dias em que não há humor suficiente sem a capacidade errónea de brincar com coisas que afectam aos que a ouvem. Não, não me vou seguir dessas velhas máximas, dessas vicissitudes parvas e ignóbeis que presenteiam as pessoas de uma possível mudança de personalidade. Sabem o que é uma crise existencial? Não são os problemas que afectam assim do momento para o outro sobre que roupa vestir, que calçar ou comprar. É mais possuir algo tão estranho e derivar vezes sem conta uma vida inteira, e achar que não se faz mais porque não possuímos a resposta e acabamos miserávelmente por perder metade do que pudemos construir. Porque os dias nem sempre são normais, encarem e encaro isto como uma forma de desabafar. Não há uma voz que me liberte em sons, apenas gestos nos dedos e aqui estou, neste mero local que me serviu os quase quatro anos a companhia que tantas vezes perdi, que não tive e tentei ter, Verdades Inocentes é o meu verdadeiro cão de estimação. Sabem que mundo é este? "Toda" a gente ama, mesmo que não se saiba o que é amar; "Toda" a gente sofre, e mesmo não sabendo o que é sofrer; "Toda" a gente é gorda, e muitas vezes nem têm em quantidade quase nenhuma; "Toda" a gente fuma e bebe, e nem sequer sabem ter noção do que pode causar e ainda lhe chamam divertimento; "Toda" a gente faz amor, porque sexo, quando se ama e não sabem o que é amor, não existe; Toda a gente erra, e muitas vezes nem sabem o que é errar; "Toda" a gente sabe que os tempos são outros, mas muitos não o mudam porque falam da boca para fora; "Toda" a gente trai, e quem não trai muitas vezes nem oportunidade tem para amar, porque esses sim, sabem o que é amor; Eu errei, eu menti, arrependi-me, esclareci, perdi, sonhei, iludi-me e não concretizei. O que é um poeta?

PS: E sei que vão surgir vozes que não corroboram o que eu disse.