Humanos

São de linhas cruzadas, o horizonte de edifícios,
Janelas de roupa estendida, cheiro a flores,
E o vento que gelado se sente,
Levanta poeira, sentimentos e odores.

As árvores cobiçadas, meia-idade descabida,
Intento na estrada e fumo dos automóveis,
Parece mecânica até no pensar,
Que realidade é esta, aonde vou parar?

Estudantes, Engenheiros, o povo escuta,
Novas vindas dos que pensam mandar,
Já de ouvidos mudos e voz calada, alguém levanta o braço,
"- As minhas vitórias sou eu que as vou conquistar".

E não pensem na demandada, somos Homens,
Errar na virtude, não é errar,
Porque tudo isto é noção de aprender,
Mas sobretudo, paixão de sonhar.