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E agora vou conhecendo aos poucos de onde realmente vim. Nas folhas já quase imperceptíveis vou encontrando aqueles factos, aquelas últimas peças que encaixam, bem pensado, de uma maneira perfeita. E é olhar para elas, as memórias, e ver que sei tão pouco ou quase nada do que fui feito ou porque fui feito. Apetece-me sair à rua e desligar-me até de mim mesmo, poder dormir sobre os assuntos e resolvê-los de seguida. Agora vejo a fachada que era o meu mundo, que pensava eu ser construído à minha maneira. Não há palavras, não há sentimentos, além daqueles que não poderei sequer escrever por serem tão miseráveis, tão abaixo de qualquer palmo de terra, debaixo do chão que piso. Nem a escrever tenho consciência se ficou esteticamente agradável ou muito menos "agradável" de se ler. Nada interessa, nada!